Tertulia dispersa

En estos tiempos conviene recordar...

2012-01-21T17:26:00.002+01:00

TErtuLiAnOs

2011-12-24T15:52:00.001+01:00

Tu reflejo

2011-10-27T22:46:00.002+02:00

El doctor Alonso Bernardo Fernández,
había realizado un descubrimiento en el campo de la genética, que le permitía
crear clones adultos, en unas pocas horas. Tras someter su propio cuerpo a un
proceso complejo y traumático, salieron de la cápsula Génesis, dos copias de sí
mismo. La idea era que fueran idénticos en todo, y que con el tiempo se fueran
diferenciando. Sin embargo, el experimento salió de forma inesperada. Todo en
él fue duplicado, excepto su personalidad. La parte científica y calculadora
despertó con un vigor renacido, y rápidamente se apropió del primer nombre,
Alonso. Quería conocer todas las vicisitudes del procedimiento, y conocer a su
yo alternativo, al que otorgó el segundo de sus nombres, Bernardo. Bernardo se
mostraba más turbado que Alonso, y no parecía tener mucho interés en conocer
los resultados del experimento. Muy al contrario, al despertar, lo primero que
hizo fue pedir un cigarrillo.
El doctor Fernández hacía años
que no fumaba, y Alonso no puso buena cara al oír esta petición, y se mostró
confuso.
-¿Para qué quieres un cigarrillo,
Bernardo?-. Pronunció esta última
palabra con desaprobación.
-Lo sabes perfectamente, Alonso.
Alonso continuó con sus hipótesis,
de lo que había podido salir mal en el experimento, mientras que Bernardo se
mostraba mucho más sediento de otras cuestiones. Miraba a las auxiliares de
laboratorio de forma lasciva, les hablaba con un tono provocador si no
insolente, y deseaba a toda costa vestirse y abandonar el laboratorio.
Alonso hizo todo lo posible por
retenerle, y obligarle a seguir trabajando, pero pronto se dio cuenta de que
Bernardo, no estaba interesado lo más mínimo en la ciencia, y le movían
inquietudes, más terrenales. Se separaron con un forcejeo, que dejó las uñas de
Alonso marcadas en el brazo de Bernardo, y cada uno se dirigió a sus pasiones.
Bernardo paseaba por la
universidad, observando a las jóvenes y deseables alumnas, e iniciando con
ellas conversaciones, que solo podía culminar en su mente. No tardó en darse
cuenta de que allí no saciaría sus deseos, y raudo, salió al aparcamiento, y de
allí, rumbo al prostíbulo de lujo más cercano.
A la mañana siguiente Alonso
despertó en su cama, fue a la cocina a tomar el desayuno que tomaba cada día, a
ponerse los zapatos que calzaba cada día, a seguir con los actos, ritualizados,
de cada día. Pero al llegar al salón, vio una pantorrilla asomarse por encima
del sofá. Era su pantorrilla, es decir, la de Bernardo. Allí roncaba aún
vestido, y con la tarjeta de visita del prostíbulo asomándole en la solapa. De
una coz le despertó, y A y B comenzaron una discusión.
-Así que este es el antro donde te escondías-. Dijo arrojándole la
tarjeta al rostro.
-No es un antro, si no fueras tan
reprimido, y hubieras dado rienda a tus pasiones cuando debías, no me estarías
mirando con esa cara, y no te parecería aquel sitio un antro.
-No puedo creer lo que oigo.
Arréglate y ven conmigo al laboratorio, por tu culpa voy a llegar tarde.
-Jaja aún piensas que voy a ir
contigo al laboratorio. Eso se acabó. Hemos perdido mucho tiempo de nuestras
vidas dedicándoselo a ese trabajo, ahora toca disfrutar.
-Claro, yo trabajo y tú te
diviertes. ¿Te piensas que esto es una película cutre, en la que el científico
hace copias de sí mismo, para que una se divierta, mientras la otra hace todo
el trabajo?
-¿Quién ha dicho que yo no vaya a
trabajar? Lo que pasa es que contribuiré a los gastos a mi manera…- Dijo esto
último mientras se encendía un porro con una mano, al tiempo que con la otra
acariciaba, lo que parecía ser una bolsita con semillas.
-¡Drogas! Ahora piensas meter
drogas en esta casa.
-¿Quién ha hablado de drogas?
¡Pero si es un porro! Anda, pégale unas cuantas caladas, que creo que te hace
más falta que a mí.
Alonso estaba clavando las uñas
en el sofá, mordiéndose los labios y resoplando más y más. Bernardo se puso en
pie con el semblante ojeroso y desaliñado, a la par que relajado y
despreocupado, y dijo:
-Soy la parte lujuriosa de Fernández,
la que nunca ha sido libre, y por fin lo soy. Y tú no tienes ningún derecho a
impedirlo.
-Arruinarás todo por lo que hemos
trabajado tantos años. Así no nos darán el Nobel-. Alonso estaba fuera de sí, pero
Bernardo no parecía percatarse, de que el enfado de Alonso fuera tan grave.
-Vuelve tú si quieres al
laboratorio, aguafiestas. Yo me quedó aquí a empezar una nueva vida-. Dijo
Bernardo, mientras se ponía de pie, y se estiraba.
-No lo permitiré-. Gritó Alonso,
y en un acceso de ira, agarró a Bernardo por la solapa y lo empotró contra la
estantería. Bernardo se lo quitó de encima empujándolo, Alonso tropezó con la
mesita de centro, y empuñando con furia el abrecartas que allí encontró, lo
clavó con rencor en la tripa de Bernardo, hasta el mismo fin de sus entrañas.
Bernardo cayó al suelo,
agarrándose con insondable sorpresa, la empuñadura que asomaba de su abdomen. Y
en un ahogado susurro dijo: -¿Cómo no lo he visto venir?-. Alonso por su parte,
intentaba recuperar el aliento mientras se decía en voz alta: -Ha sido un fallo
en el proceso de clonación, ocultaré su herida, y diré que fue un infarto. Ya
haremos otro clon más adelante, si. A Bernardo aún le quedaban un par de
latidos, y cuando su corazón paró, también lo hizo el de Alonso, que cayó
fulminado contra el suelo.

A la mañana siguiente radio y
prensa se hacían eco de la noticia, y muchas eran las voces, que culpaban, a la
ciencia.

El duelo

2011-10-26T10:27:00.001+02:00

Bajo un cielo bañado de añil,
esperaba inquieto al varón heredero de la casa Míope. Aquel con el que debía
batirme en policromático duelo, en esta pradera de oro y esmeralda.
Fósil cuaternario. Este es el
apelativo que utilicé ayer al apagar el día, cuando mis ojos fueron ultrajados
con la figura sempiterna de la esposa del varón. Oh, cuál fue mi horror al ver
aquel desgastado rostro en tonos grisáceos y violáceos. Mis entrañas regurgitaron
ante tamaña ofensa para la vista, el olfato, y el tacto. Pues al tomar su mano
sentí el frio roce de su piel ceniza, y al besar la misma…, olí el amoratado
rumor de la muerte. Era sin duda la imagen de un espectro, que cubierta de una
sombra que debía ser la de aquel que porta la guadaña, avanzaba ávida de colores
que tomar, para prolongar su vida, cual vampiro.
El mal gusto del varón hacía
presa también de su indumentaria. Con un chaleco de un empalagoso tono
chocolate, y unas medias de un ácido naranja, se mostraba altivo y respetable.
Como si un hombre de gustos tan aberrados, pudiera ser digno de ello.
Aquellas siete copas de borgoña
que tomé, sin duda me dieron fuerza, al mezclarse con mi sangre, y fueron las
responsables de tan excelsa sinceridad. También me permitieron disfrutar del
momento, viendo a aquella momia putrefacta vestida de dama, como algo cómico
que no gracioso, pues su gracia es la misma que la de una mula que da sus
últimas coces en el suelo en busca de un amable trabuco.
Heme aquí esta mañana rodeado de
flores de un sabroso púrpura en tonos irisados, ajusticiando el viento con mi
florete, esperando gravemente…, la negra solución de este conflicto. Lo hago
serio y desprovisto de sonrisa, pues aquella farsa de dama es quien debiera
abandonar este mundo y no su esposo, ya que es ella la aberración andante que
no viviente, que azota nuestros sentidos con su presencia sola, causando
estridencias en nuestros ojos, pestes en nuestras manos, y acidez en nuestros
labios. Él únicamente es culpable de mal gustos, pues no es uno solo el que
tiene atrofiado.
Pero ya se sabe, en cuestiones de amor se dice que
Cupido es ciego. Y en este caso, incluso daltónico.

CadENaS SoLidARiAS

2011-10-15T20:16:00.002+02:00

¡¡¡Maldita sea la parte de vida que me ha impedido creer en más cosas!!!

Este domingo por la calle vi algo que me hizo de nuevo creer en la fuerza de la unión.

Manos que se entrelazan creando una red humana de solidaridad como las que un día unimos con fuerza pidiendo la ampliación del Jardín Botánico... un acto aparentemente pequeño y simbólico.

En el solar donde tomados de la mano pedíamos más jardín y aire para nuestro Botánico, nuestro deseo se había cumplido hay más jardín, no se ha construido el hotel que se especulaba y a su vez impedía el paso del aire a los árboles de nuestro antiguo jardín .

Ahora han crecido nuevas especies de árboles que respiran junto a los que un día se plantaron en nuestro Botánico.
¡¡¡la fuerza de la solidaridad y el esfuerzo incansable de los que formaron "Salvem el Botanic" lo han hecho posible. Desde aquí mi agradecimiento por el Jardín y por la esperanza que nos han transmitido.

Instrucciones generales para perseguir los sueños propios.

2011-10-12T21:23:00.002+02:00

Independientemente de la clase de fantasía a pretender, entendiendo por esto que lo soñado forma parte de la galaxia en la cual habitamos y que imposible como imposible no hay nada, deberemos observar en primer lugar los lugares y las distintas formas de soñar.
El sueño a perseguir de cualquier mortal alcanza en ocasiones cotas tan elevadas, que el sujeto se transforma en un visionario carente de cualquier apego a la realidad, se manifiesta en cualquier momento de nuestra diaria actividad, igual entre las sábanas bien arropado, que viajando en el metro, incluso paseando por la calles de una desconocida ciudad , o atrapado entre las dulces y heladas calorías de un banana Split en la terraza de un café releyendo un viejo libro de poesía de Salinas, realizando tareas domésticas, esperando el autobús, descansando bajo la benevolente sombra de una araucaria frente al inhóspito océano.
Las muecas de placer se sucederán a estados de ánimo grisáceo-melancólico; elevaciones sincopadas de la mirada, e inmediata pérdida de la misma en el falso horizonte, suspiros entrecortados, flojedad en las extremidades inferiores. La ausencia espiritual en estos momentos es patente, habiéndose dado casos donde incluso se han transgredido las más elementales leyes de la física y ese “no estar” ha llegado a ser así mismo material, gozando de invisibilidad momentánea ó incluso de falsa levitación. Estos diferentes estados de ensoñación, cual alegorías Calderonianas son el espejo de la transmutación interna del soñador empeñado en su objetivo.
Para perseguir un proyecto, un ideal, una aspiración, un deseo, una ambición, una utopía, ó una fantasía, debe desearlo con todas las fuerzas del alma, proyéctelo sobre el infinito espacio y sitúese en el mismo plano, cuando encuentre dificultades o barreras que lo aparten del verdadero camino, entonces tómese un respiro y rememore aquellos otros anhelos que sí pudo apresar, debe luchar, despedazar la omnipresente realidad presta como siempre a mostrarse en los momentos más inoportunos, no se desanime, no ceda ante la adversidad, persevere trabajando continuamente en la misma dirección hasta lograr alcanzarlo.
Utilice todos los medios a su alcance, trabaje con tenaz denuedo, luche hasta la extenuación, escarbe en su casi siempre inaccesible interior, horade sin escrúpulos la moral ajena pero con sumo cuidado de no dañarla, huya de las metas virtuales que lo apartan de su verdadero objetivo, construya escalones de humanidad y entonces hóyelos con la certeza de seguir el camino correcto, decore de amor las entretelas de su destino, pero haga lo que haga, que sea con pasión y entrega total.
Una vez conseguido lo deseado, el llanto de la felicidad obtenida, la perplejidad, la satisfacción, no deben impedirle regresar de inmediato a su más profundo yo, para rescatar un nueva meta a la que someter de nuevo su vida, comenzando a perseguirla y releyendo si es el caso estas instrucciones desde el principio.
Duración media estimada en lograr un sueño: el mismo tiempo que tememos no atraparlo.
Se sabe de sueños rotos por la premura y el desánimo, se sabe de otros desgastados ó modificados por el paso metódico e intransigente de las saetas del reloj, se sabe de muchos anhelos que acompañan hasta la última despedida, pero todos ellos sin duda, alimentaron con fuerza el motor de la existencia de quienes los persiguieron.

OtOÑo EN La TErtuLia

2011-10-06T21:26:00.004+02:00

Tan solo una palabra...con ella cada uno hemos creado un pequeño mundo.

SUS AMIGOS LOS LIBROS

2011-10-05T09:57:00.001+02:00

Era tarde, el día había sido muy largo y la última clase había recibido el primer bautismo del otoño, el pequeño Elías lo pensaba mientras cuidadosamente metía los nuevos libros del curso en la mochila ya un poco ajada, los palpaba y aproximándose a ellos hasta percibía aquel aroma de papel satinado y tinta fresca que siempre, aventuraban una grata lectura y un prometedor compañerismo.
El aula ya estaba desierta y cerrándola se encaminó al vestíbulo, su abuela como siempre llegaría tarde; estaba un poco harto de todo, pues desde que sus padres habían decidido divorciarse, su madre apenas le prestaba atención, el trabajo, la nueva situación y las facturas por pagar le habían cambiado el carácter.
La abuela Trini, eterna viuda, presumida y quejosa, tenía una variada e intensa vida social y recogerlo todos los días del colegio, le suponía interrumpir su largo y costoso noviazgo con el bingo del barrio.
Volvió a quedarse solo en el zaguán y el conserje ya se apresuraba a terminar su jornada apagando luces, afuera, la lluvia de octubre caía con fuerza primeriza y las sombras teñidas de gris se adueñaban de las vacías calles.
Elías tímidamente asomado echó un vistazo y una sensación de soledad le arrebató el pensamiento, pues nadie quedaba a excepción de una madre con su hijo, que parados parecían observarle, quizás pensaban que se habían olvidado de recoger a aquel niño, a él si que le hubiera gustado ser el que aquella mujer llevaba de la mano, en un imposible juego malabar de mochila, bolsas y paraguas.
Trini continuaba sin aparecer y la aparente conmiseración o curiosidad de aquella señora empezaba a fastidiarle, así que hizo como que no estaba esperando y tomó la decisión de irse solo abandonando su escaso refugio al agua, se quitó la cazadora e instintivamente protegió aquello mas valioso: la vieja mochila llevando sus preciados libros, no le importaba que el chaparrón resbalara por su cara, sus libros estaban a salvo y su dignidad también, pues la mujer en la acera de enfrente ajena incluso a la intensa cortina de lluvia que acompañada de viento barría la desierta calle, mostraba ya signos de inquieta preocupación e iniciaba maniobras de acercamiento.
Elias puso rumbo a su casa siguiendo el camino que acompañado hacía todos los días, pero antes de llegar a la siguiente esquina, divisó la inconfundible y reconocida silueta paraguas-abuela que apresuradamente se dirigía hacia él.
El encuentro fue como un chispazo, sin tiempo para saludarla, la primera impresión se reflejó como un sordo dolor que se le extendió por la mejilla hasta la oreja izquierda,
---hijo me vas a matar a disgustos, mira cómo vas!, te vas a resfriar!, cómo te has olvidado el paraguas? eres tan desastre como tu madre……..
La señora Trini tras la seca y sonora bofetada seguida de la consabida letanía de imprecaciones , guareció al niño que iba mojado de pies a cabeza bajo su enorme paraguas; la mujer de enfrente y su hijo mudos testigos de su derrota, optaron por fin continuar su marcha.
Elías, ya resguardado de la lluvia, cabizbajo y herido en su orgullo, caminaba con desgana, meditando sobre lo injusto de su vida, sin evitar los charcos , sentía la fría humedad calar en sus pies, la voz de la anciana le llegaba lejana, muy lejana, y él abrazaba con fuerza a sus únicos amigos.

Septiembre

2011-10-03T10:20:00.004+02:00

Aquí os pongo una colaboración, que nos llega desde Linares (Jaén). ¡Muchas gracias Álea Rosa!

septiembre ansiado
rosas rosas y tul blanco
ilusión sin fin
periplo amargo

dos frutos deseados
como dos rosas cuidados
esencia de nuestro ser
ha quedado

aura de color y blanco
una senda envolvió
caminar era ilusión
fortaleza desprendió

un tul envolvía
ilusiones y proyectos de un día
amado eras para mi
lo sentia

pasión, verdad y amor
reseñas de un día
de aquel septiembre ansiado
ilusión

decepción, amargura, desamor
aquel tul blanco rompió
mostrando luz por sus rotos
aquello orientó

marcando un destino
incierto por llegar
colmado ahora
de paz y felicidad

inocencia de un septiembre
lluvioso y colorido
dia sereno de lluvia
aclarando para el sol

a las siete de la tarde
el camino se inició
del brazo de un padre
que a la iglesia acompañó

Álea Rosa
Septiembre 2.011

¡¡¡¡¡¡

2011-09-27T23:21:00.014+02:00

importante ...preguntas

ser consciente...

vives

importante...pensamiento

si te dejas arrastrar...

importante..... acción

junto a quien ?

muy importante

eres tu...

la vida

Fallece Wangari Maathai..".la mujer árbol"

2011-09-26T16:41:00.003+02:00

lunes 26 de septiembre de 2011

Fallece Wangari Maathai..".la mujer árbol"

Wangari Maathai planta árboles; muchos árboles: 20 millones hasta el momento y sólo en Kenia. Fundadora y coordinadora del Movimiento Cinturón Verde, es la promotora de un proyecto para repoblar enormes extensiones de terreno y luchar contra la erosión del suelo y la desertificación, y a desarrollar métodos viables para el uso de la tierra. Maathai, oradora elocuente, pasa con facilidad de las aldeas locales de Kenia al estrado de la ONU para promover los derechos de la mujer y, por extensión, los derechos relacionados con la ecología.

La ecologista keniana Wangari Maathai obtiene el premio Nobel de la Paz

Wangari Maathai, en una fotografía tomada el pasado junio.- REUTERS

"La calidad de vida es imposible sin un buen entorno. Implica disponer de agua no contaminada, de alimentos no envenenados, de un aire no contaminado, de materiales de construcción en los hogares no tóxicos; es nuestro derecho". A pesar del acoso del que ha sido objeto en Kenia por sus ideas -"debido principalmente a la faltde información"- su organización se enorgullece de haber conseguido importantes triunfos, a destacar el haber salvado el parque Uhuru de Nairobi de las manos de los especuladores.

Su movimiento tiene fama mundial en el campo de la responsabilización de la mujer, aunque ella rehúye todo tipo de distinción entre géneros: "Ninguna comunidad se compone exclusivamente de un género. Una comunidad está siempre formada por hombres, mujeres y sus hijos. Es muy importante que transmitamos nuestro proyecto de desarrollo a toda la comunidad". Su sueño: que haya un nuevo movimiento de espiritualidad en el que reconozcamos que la vida depende del hecho de que formamos parte de un solo mundo y que éste es moralmente injusto cuando hay unos que poseen ciertas cosas a expensas de los demás.

Augusto Monterroso...CuENtOS

2011-09-22T01:09:00.001+02:00

Me gustan mucho los viajes en tren incluso si son cortos, aprovecho para hacer en verdadero paréntesis en la vida o al menos soy consiente del tiempo o del no tiempo.

El último recorrido no era largo así que decidí buscar por casa algún libro que no ocupase demasiado en mi bolso pues cuando llegase a mi destino no podía ir excesivamente cargada , siempre llevo demasiadas cosas " por si acaso".

Llegué a la estación, sin saber a que hora partía el tren, saqué el billete con tranquilidad para posteriormente ponerme a correr como siempre (es algo que no puedo evitar, aunque sé que algún día ya no podré hacerlo...la edad no perdona) subí al tren , no había casi nadie... no sabía a que hora salía así que saque el pequeño libro .."Augusto Moterroso....Cuentos".

Debí comprarlo hace unos diez años, (primera edición 1986, última en el libro 2002) sin duda algo me había atraído de él y descansaba en uno de los estantes de la librería situada donde transcurre ahora la mayor parte del tiempo que estoy en casa...antes pasaba mucho tiempo en el taller, era donde podía encontrar la soledad y encontrarme con el barro y conmigo ...ahora la vida ha dado un nuevo giro y la soledad me acompaña en toda la casa.

Como suelo hacer leí la contraportada y como una neófita descubrí a un nuevo escritor...AUGUSTO MONTERROSO.

El verdadero redescubrimiento llegó cuándo terminé de leer el primer cuento...permanecí mirando a través de la ventanilla los arrozales y las cañas con sus hermosísimos plumeros...de nuevo leí el siguiente cuento:"UnO dE CadA tREs"...realmente imaginativo, mágico e interesante; en la ficción de este cuento Monterroso habla de algo que ni él mismo podía imaginar que pudiese existir en aquél momento... En la actualidad existe aunque con alguna variación, (hay que leerlo para creerlo).

"LeOPpoLdO (Sus TRraBajOs)" otro de los cuentos... es una verdadera joya, escribe sobre los apuros de un escritor que quiere conseguir escribir algo importante, metáfora del que quiere escribir y que al final no es capaz de ponerse en marcha ya que el exceso de temas, de ideas....le impide escribir una sola palabra.

Adel

2011-09-15T16:03:00.003+02:00

En un mes dorado como sus cabellos, Adelina surcaba mis brazos en un tremebundo abrazo de pasión que le hacía surcar mi agé corps , y perderse entre mi atribulado deseo. Cómo encendía mi pasión esa mirada inocente, perdida, adornada con un pañuelo de transparente y sedoso deseo, que escondía su sonrisa.

Era verano, ese momento del año en el que todo parece posible, y el tiempo se detiene creando una burbuja, que te separa del resto del mundo y te susurra en el oído promesas de eternidad. Había llevado a la hija de mis vecinos, Adelina, Adel, mi Adel, a pasar unas semanas a un campamento de verano. A caballo entre la verdad y el embuste, pude cobijarme a la sombra de mi trabajo para justificar el acompañarla, y después solo tuve que mover mi dedo en el mapa un centímetro, para encontrar un motel que me permitiera estar próximo a mi ninfa.
Los lunes realizaban una ruta de senderismo a través del bosque, momento en el que ella siempre se desviaba para encontrarse conmigo, y permitirme hacerle el amor, desesperadamente. Retozábamos brevemente, pues ella debía retomar el curso rumbo al río, donde se encontraría con el resto del grupo para el esperado baño. Objeto de euforia para el resto y templo de termas relajantes para mi ninfa. Mientras, yo yacía en nuestro lecho de toallas, pelando con mi navaja la rugosa piel de un melocotón, para luego poder disfrutar de aquella verde fruta, de carde tersa, sabor dulce, y carácter agrio. Después de aquello volvía a mi motel, a relajarme en la ducha con los ojos cerrados, mientras revivía cada centímetro de su piel fresca, de sus protocaderas, pues es así como me gustaba verlas, y no andróginas por su puesto. De sus pechos incipientes, que no incompletos, de sus manos dulces… y no inacabadas. Con estos recuerdos me arrastraba en una nube de ensoñación hasta el final del día, momento en el cual recordaba lo que me esperaba al día siguiente. –Mañana es martes, toca clase de natación por la mañana y después de comer, cuando todos estén en la siesta, Adel, mi querida Adel, y yo, nos veremos en el bosque, en el mismo sitio que ayer, en el mismo lugar, de todas las semanas.
Aquel martes comenzó como los anteriores, mi ninfa yaciendo ante mí, conmigo encima y dentro de ella, disfrutando de aquel cuerpo liviano, hasta el final. Y justo en ese momento, cuando mi ninfa me obsequiaba esa carita de asco al saberse empapada, oí el quejido de unas ramas tras de mí. Era una de las monitoras, una mujer de unos treinta años que me miró como quien mira a un asesino, con el miedo en su rostro y el temblor en sus manos. Echó a correr y yo corrí también detrás de ella. La alcancé, y en el forcejeo rocé sus pechos, sin querer, y Dios sabe que no quería, pues aún recuerdo aquel volumen inmenso que casi podría llenar mi mano, la imagen de sus caderas que se alejaban tanto y tanto de su cintura, que quizá podrían llegar incluso hasta los 90 centímetros, en fin, una mujer completamente formada, una ninfa echada a perder. En el forcejeo me di cuenta de que todavía llevaba puesto el polo, y en el bolsillo seguramente estaría mi navaja. Clavé la hoja en su cuello y vi como su vida toda se derramaba sobre la arena. Al voltear, vi otra mujer, era Adel, pero aunque tenía su cuerpo, su aura la había abandonado, ya no era mi ninfa, el horror en su rostro la había dotado de una nueva mirada, una mirada que una niña no es capaz alcanzar. Allí, en aquel preciso momento, mi navaja acabó con la ninfa mucho antes de lo que lo habría hecho el paso del tiempo. Con un enorme pesar, tuve que sacar el acero del cuello, de mi primera víctima.

MaRiPOsAS DEl ALma

2011-09-12T14:39:00.001+02:00

Dibujo de una neurona realizado por Santiago Ramón y Cajal

Me enteré hace poco en una clase de Psicología que Ramón y Cajal quería ser pintor y sus padres no se lo permitieron...esas cosas ocurren en la vida y hacen que cambie el rumbo del propio camino de la vida...

Así que él, ya siendo médico se compró un microscopio, (un gran tesoro para él) y comenzó a observar

...lo imagino mirando con avidez a través de las lentes de su apreciado instrumento... dibujaba y pintaba todo lo que allí encontraba ...le parecía maravillosamente intrigante y hermoso.

¿qué habría sido de la ciencia sin sus investigaciones?

¿qué ha perdido el mundo del arte sin su sensibilidad, sin sus creaciones?...esto último nunca podremos saberlo, la vida habría sido otra.

Quién iba a decirnos ahora que esas mariposas iban a tocar a las personas que queremos, que al morir hacen que el olvido inunde una vida ya no vivida.

ViSiTA IMpoRtANtE a JACINTA GIL RONCALÉS

2011-09-10T15:29:00.002+02:00

El motivo de esta visita era importante... después de mucho batallar , Alicia Martinez va a conseguir que se publiquen los poemas inéditos de Jacinta Gil Roncalés

Ya hemos entrado en el final del verano aunque el calor es sofocante...el tiempo al igual que la vida se está transformando.
Hoy ..bueno el jueves, vino de un pueblecito de Toledo Alicia Martinez, esa gran mujer, periodista, poeta, escritora y todos los adjetivos que se nos pueden ocurrir.... Embarazadísima a solo dos semanas de su parto ha venido a conocer a Jacinta y a transmitirle la buena noticia " Jacinta tu libro de poemas podrás verlo editado".
Estábamos ya en el ascensor subiendo a casa de Jacinta...allí 4 mujeres que de una manera u otra hemos luchado para que Jacinta viera publicado en vida su libro (ella ya es muy mayor aunque su cabeza funciona perféctamente)
Cuando hemos llegado al séptimo ( piso, no mandamiento) el ascensor se ha bloqueado y no podíamos salir...después de inimaginables intentos para abrir la puerta e intentar dejar pasar el aire...llamadas infructuosas al servicio del ascensor Alicia ha tenido la feliz idea de llamar al 112...

-¿qué sucede........
- Estamos encerradas en un ascensor ... , estoy embarazada me queda muy poco...estamos cuatro mujeres..
- no se preocupen pronto llegaremos, tranquilas tienen suficiente oxigeno, no tardaremos...
... Hemos cantado, recitado, subido las faldas al cuello, tirado agua por todo el cuerpo...y cuando el ascensor estaba totálmente empañado ha aparecido un bombero ..¿será el de los calendarios? ... el caso es que nos daba igual, lo importante era salir. ¡¡menuda aventura inolvidable!!! y los bomberos muy sonrientes y amables no se han negado a posar junto a nosotras "las rescatadas".

Carta de un veraneante desde el pueblo (II)

2011-09-07T04:03:00.000+02:00

La expectación, la ilusión y el entusiasmo lo invadía cuando lejos muy lejos de casa, tras unas semanas de navegación recalaban en un puerto perdido en el mapa y recibían la correspondencia largamente esperada, al instante de forma ceremoniosa estas benditas cartas que albergaban intimas palabras de los amigos, familiares o de los amores penosa ó alegremente dejados, se repartían sin atender a rango ó condicion, llegado el momento y sabedor de que él no era el destinatario de ninguna de ellas y tras volver a preguntar inútilmente como implorando un error o un olvido, la tristeza ,el desánimo y la rabia se apoderaban de él.
Pasado un buen rato las justificaciones mitigaban el dolor de sentirse en cierto modo olvidado, no correspondido, preguntaba con desgana sobre las fechas y lugares de envío de las misivas a los afortunados receptores una vez la habían releído en la intimidad de sus camarotes, y con esos datos y con mucha voluntad, pergeñaba la pequeña argucia mental de que sus cartas seguramente no habrían llegado a tiempo, por lo que al poco, el pequeño incidente emocional quedaba en el olvido sumergido a veces en melodías de vino y otras, travestido de indiferencia frente al resto de compañeros.
Cuando por fin, la suerte le era propicia hasta 6 ó 7 cartas empapelaban de gozo su arribada y entonces debía escoger el orden de su lectura y el momento más idóneo para hacerlo. Siempre comenzaba con las de casa, (temor de noticias desagradables?) que en ocasiones lo sumían en cierta congoja rebozada por alguna que otra lágrima; las de su padre, que en esa época pasaba por una mala racha de salud, las de mamá, siempre sola, siempre esperando, le relataban con su trabajosa caligrafía todas las vicisitudes de la familia al completo, luego estaban las de los amigos, ( sus hermanos presos de un falso pudor muy pocas veces le escribían) que eran verdaderos compendios de sucedidos, dimes y diretes de la pandilla y que claro, comparados con sus excursiones allende los mares eran pura rutina, ( eso decían ellos) por fin llegaban aquellas que atendían al corazón, las que impregnadas de supuesto amor encendían su pasión y sus deseos de volver, cuantos “te quiero” y "te echo de menos" confortaban su aventurero espíritu, nunca entonces ahíto de aquelarres amorosos.
Todas aquellas cartas a buen seguro, habían supuesto un esfuerzo más que notable por parte de todos los que pretendían llegar a él, (al pobre de él, que a miles de kilómetros de distancia las esperaba y sabía apreciarlas) un especial ánimo al redactarlas de puño y letra, en franquearlas y echarlas al buzón de la esquina ó ir para más seguridad hasta la oficina de correos, el mismo sacrificio que él asumía en ocasiones, ya que algunas noches apenas dormía bordando sentimientos y cosiendo inquietudes y proyectos al papel, que al día siguiente muy temprano sería entregada antes de partir a veces sin un rumbo definido. Había una verdadera correspondencia de emociones y un pesar de lejanía, que a todos por un motivo u otro los impulsaba a vincularse a través de la escritura, pese a las dificultades y a la tardía satisfacción que ese tipo de comunicación les producía.
Hoy en día, la inmediatez del mensaje exige rapidez de respuesta, no admitimos que un e-mail nuestro no sea contestado en breve, no valoramos ni lo que escribimos ni lo que recibimos, tecleas ó emborronas de tonterías ó de trascendentales pensamientos un papel virtual que puedes, modificar, borrar, cortar, añadir, pegar etc., haces clic y lo envías para que tal vez lo mal lean o por el contrario lo aprecien unos pocos ó unos cientos, es igual pues ésos mismos reciben y envían decenas de mensajes diariamente en un intercambio frenético de información desprovista de humanidad.
Escribo esto escuchando el silencio, escribo esto no sé para quién, escribo esto no esperando respuesta, escribo esto solo para quien me quiera leer, escribo esto no para remover conciencias, escribo esto al fin para pedir : dejadme papel y pluma, dejad que un escalofrío de impaciencia, recorra mi cuerpo al tacto de un sobre manuscrito con mi nombre y dirección, dejad que examine la belleza de la estampilla, dejad que vea la letra del remitente como antesala de lo que me espera en su interior, dejad que el abrecartas me devuelva el aire y el perfume largo tiempo encerrado que seguramente envolvió por un instante al escribidor, dejad que el papel tenazmente doblado me arrulle con su rumor al desplegarlo, dejad que con fruición cuente los folios, dejad que en la intimidad el perfil de la escritura trabajada y hasta de algún borrón, me sublime con su significado y con su intención, por fin dejadme escrutar en la celulosa alguna escapada lágrima y dejadme que con un sentido beso, finalice su lectura.
(Esta experiencia epistolar me recuerda los ya lejanos 70, cuando leer El Pais, o el Triunfo era todo un placer, un pequeño rito, cada hoja del periódico era cuidadosamente plegada antes de su lectura, allanándola con el pulgar con suma precisión y manteniéndola ajustada y alineada al resto como si estuviera encuadernada para la ocasión)
Hoy ha hecho calor, la brisa nocturna acaricia con su tenue frescor estas reflexiones veraniegas, la luna llena parpadea y el gallo no canta, no, aún no.
11 de agosto de 2011

VeRaNO MaGeNTA

2011-09-02T14:52:00.003+02:00

Café con hielo para refrescar la cabeza.
Días que no llegan y otros que a duras penas se van.
Chapuzones sin sol y miradas virtuales sin alma.
Rutina para sofocar la desidia.
Desidia para sofocar el verano.
Y para acabar, días de luz, días de agua, mucha agua donde ahogar la nostalgia.
Septiembre nos vuelve a dar una oportunidad, mientras en el techo de mi dormitorio, las aspas del ventilador siguen girando.

UFF, VeRaNO

2011-09-02T14:47:00.000+02:00

Abogados, obras y disputas.
Urbanización, aguas privadas, alma de labrador, madre es madre.
Hermano es ausencia, decepción, rabia.
Sobrina es melancolía, tristeza a flor de piel.
Alegrías.
Mujeres, puntos suspensivos.
Friáis renacimiento y rock and roll.
Verano uff
Eterno, solitario y cálido cielo.

CADaVeR eXQUisiTo 2

2011-09-02T14:45:00.002+02:00

Resolvió la situación con esmerada diligencia, reafirmándose sin pudor como el líder absoluto de tan descabellado proyecto. Con una seguridad impropia de su insegura personalidad. Cuando finalizó su adornada exposición, se giró hacia la ventana esperando que ella cruzase la puerta con esa elegancia tan propia de su exquisita educación.
Cuando la vio, se dio cuenta de cuanto la había echado de menos. Los años no habían pasado para ella, seguía siendo igual de bella y elegante que en sus tiempos mozos. Tenia bastantes manías, una de ellas era leer una sola frase del libro escogido para los momentos antes de dormir, para alcanzar la relajación exacta, previa a la excitación, y poder dejar fluir sus instintos, sus deseos, sus más profundos anhelos hacia su ser. Su joven y terso cuerpo rozándose con el mío en la distancia, mis pechos rozándose con los suyos, y su dulce gemido mezclándose con mi aliento. Su lengua surcaba mis dientes metiéndose entre mis fundas, que me acababan de poner al hacerme el nuevo diseño de sonrisa en Sudamérica. No le molestaba mi olor, mezcla de habano fideliano y coñac napoleónico. ¡Tenia halitosis¡

Mí verano

2011-09-02T12:41:00.001+02:00

Alegría, vida,
calor ardor,
locos caminando;
calor,
recuerdos,
calor,
horror, calor…

Frescor,
alegría,
frescor,
vida,
frescor,
sabor…

Calor, sudor, mente adormecida.

VeRAnO 011

2011-08-31T10:30:00.004+02:00

Despedidas

lágrimas

orfandad

desesperante hambruna

Incomprensible vida...

Sol,salitre,arena...

Calor penetrante

Atardeceres

sabanas frescas

palabras, risas

sueño , sueños

sigue la vida

Se LO QuE esTAS PeNSaNDo

2011-08-09T13:57:00.001+02:00

Primera novela de John Verdon, publicista neoyorquino que en su opera prima lleva ya en nuestro pais la friolera de 13 ediciones. Todo un éxito editorial para una obra, que a modo de cruel juego con el lector, nos va desvelando las pistas necesarias para descubrir al retorcido asesino protagonista de la historia. Al otro lado, el de los buenos, el ex inspector Gurney se ve envuelto en una trama tan compleja como peligrosa cuando un antiguo compañero de instituto le pide ayuda al comenzar a recibir amenazantes mensajes en los que el remitente parece conocer todos y cada uno de los movimientos de la amenazada víctima.
Un terrorifico juego en el que los numeros tienen mucho que decir, y que lleva a nuestro protagonista a descubrir otros tantos asesinatos relacionandos con el mismo autor.
Verdon, que dado el éxito obtenido, ya ha publicado su segunda novela, nos regala una cuidada e inteligente tension al tiempo que se recrea profundizando en los distintos personajes que circulan alrededor de tan siniestra historia. Una interesante y adictiva obra para todos aquellos que disfrutan de las coincienzudas investigaciones policiales, en las que podemos dar rienda suelta a nuestros mas escondidos anhelos frustrados de investigación, que en mi caso siempre son erroneos, pero que te permiten disfrutar con intensidad de una trama que nunca deja de sorprender. Una más que recomendable lectura veraniega de la que cuesta desprenderse una vez cerrado el libro.
Doc

Un CaDAVeR ExQuiSiTO

2011-08-09T11:50:00.001+02:00

Caminaba sin rumbo fijo, siguiendo con indiferencia los últimos retazos de su apesadumbrada sombra, que con un descaro indigno de tan noble linaje, se volvió hacia el, y mientras se encendía su último cigarrillo, le dijo:
Como es posible que después de tanto tiempo que dejé de fumar continué deseándolo.
Sin embargo, tuvo que contener sus instintos y continuó escuchándole, con los ojos fijos en él, mientras ella desataba su imaginación y vivía en su mente una escena lujuriosa de plena satisfacción. Una satisfacción momentaneamente interrumpida por la inesperada aparición de un pequeño hombrecillo de indescifrable edad, y de ajada apariencia, que sin dejar de rascarse la barbilla con inquietante satisfacción, tomó la mano de la sombra, mientras con esmerada educación la invitaba a bailar.
¿Qué te gusta bailar?
Cualquier baile que no tenga reglas, las normas me resulta insufribles y además no comulgo con ellas. De modo que decidí no cumplirlas con todas sus consecuencias, me dijera lo que me dijera. Y por supuesto sin quitarme el sombrero.

EL PSiCoaNaLíSTA

2011-08-09T11:45:00.003+02:00

El día de su 53 cumpleaños el doctor Fredrerick Starks, recibe un anónimo:
Feliz cumpleaños, doctor. Bienvenido al primer día de su muerte. Pertenezco a algún momento de su pasado. Usted arruinó mi vida. Quizá no sepa cómo por qué o cuándo, pero lo hizo. Llenó todos mis instantes de desastre y tristeza. Arruinó mi vida. Y ahora estoy decidido a arruinar la suya.
Un prometedor arranque que no decepciona durante de desarrollo de tan inquietante historia. SU protagonista, dispone de 15 días para descubrir quien se esconde tras ese anónimo, que esta dispuesto a hacerle pagar muy caro un error del pasado. A partir de ese momento el autor, John Katzenbach, nos sumerge en una vertiginoso thriller que desde sus primeras páginas engancha al lector sin darle respiro. Una amenaza, una cuenta atrás y un inesperado giro en la historia que invita al lector a no abandonar su lectura. Más de 500 páginas de tensión en las que nada es lo que parece, en un arriesgado juego psicológico entre victima y verdugo que no deja de sorprendernos hasta el final.
Su autor, que abandonó el periodismo de sucesos para dedicarse a la literatura, goza de gran éxito y prestigio entre los aficionados al suspense psicológico, y es autor de un buen puñado de novelas, algunas llevadas al cine con éxito.

Doc

EL VeRaNO dE LoS JuGuETeS MuERToS

2011-08-09T11:40:00.003+02:00

En su primera novela, Toni Hill nos sumerge en un doble caso, con una asfixiante Barcelona como telón de fondo. Su protagonista, el inspector hispano-argentino Héctor Salgado, investiga la presumiblemente accidental caída al vació de un joven de una reputada familia catalana, al tiempo que tiene que demostrar su inocencia en el asesinato de un fanático del vudú involucrado en una trama de trata de blancas. Una investigación que realmente esconde un turbio asunto que pondría en riesgo la honorabilidad de tan importantes familias.
“El verano de los juguetes muertos” es una obra de fácil lectura que desde el principio engancha al lector en una investigación repleta de mentiras y medias verdades en la que las apariencias están por encima de la justicia. Un complicado puzzle en el que finalmente todas las piezas acaban encajando. Una amplia galeria de personajes que acompañan a Salgado en su primera aventura y dado el carácter abierto del final, no será la última. Unos personajes que quizás quedan algo desdibujados ante la cantidad de información y acción que se suceden durante la novela y que la convierten además en una obra muy cinematográfica.
Una adictiva opera prima de la que muchos estamos esperando continuación, y que según palabras de su autor, que amablemente ha respondido a mi mensaje, se encuentra escribiendo actualmente. Una lectura ligera, amena y muy recomendable para los calores estivales, de la que muchos ya estamos esperando continuidad.

Doc

Caballeros,7

2011-07-20T12:19:00.001+02:00

El día se presentaba gris y frio, los empañados cristales de la ventana pintaban de aparente niebla el ajetreo de la calle Colón, y Rafa después del habitual gesto de recoger la impresión visual de lo que le esperaba al bajar, recogió su sombrero del mozo perchero y sin decir nada se dispuso a enfrentarse a su cotidiana existencia de acomodado rentista.
Arrebujado en su elegante abrigo recorrió unos pocos metros hasta el carruaje, que a la espera de clientes se encontraba parado ocupando el primer lugar de una larga cola de coches de punto,
---a la calle Caballeros,7-- gritó al cochero antes de ocultarse en su interior, donde echando su cabeza hacia atrás sus pensamientos escenificaron el encuentro con Angela, nada incluido el griterío de los arrieros y los vendedores ambulantes de la calle Avellanas le distrajeron en todo el trayecto y no habiendo aún concluido su imaginaria representación, el ---ya llegamos— ronco, del áspero conductor, le impulsó como un resorte a bajar, pagar y abrir la cancela de aquel oscuro pero amplio zaguán.
El cantarín saludo en francés dispensado por la Srta. Ventege, profesora del entresuelo y conocedora de su pasado parisino le hizo rememorar por segundos aquellos tiempos.
Angela aún no había llegado y el estudio era todo un desastre, nadie parecía poner orden en aquel refugio de amor y arte, sin quitarse el abrigo el sofá lo recibió con calidez, contaba mentalmente cuantas veces habían hecho el amor el último mes, y los celos le aguijonearon el estómago, el ruido de la puerta y voces le pusieron de pié,
---si está aquí Don Rafael, como estás? ---le saludó un apuesto joven que apoyado en un bastón le tendió con franqueza la mano, iba seguido por Angela que quitándose el sombrero y besando en los labios a Rafael, trató de explicarse
---si querido, nos hemos encontrado en la plaza de la Virgen y amablemente me ha acompañado, y dirigiéndose a Miguel
---siéntate donde puedas y disculpa el desorden que la mujer de la limpieza hoy no ha podido venir.
Rafael, levantándose no acertó si no a sonreir y a aceptar la inconveniencia de aquel encuentro, que trastocaba sus planes respecto del ultimátum que pensaba dirigir a aquella mujer que nublaba su entendimiento y que sumía su vida en un continuo tormento.
---Vaya, Vaya si tenemos aquí nuevas creaciones, ---comentó Miguel que siempre valiéndose de su exquisitamente rematado bastón, recorría con curiosidad los rincones de la estancia,
---y dices que esta corriente artística es el Dadaismo?, yo no entiendo nada de arte que no sea el de Cúchares, pero no me disgusta este atrevimiento, aunque llamarlo arte y sin querer ofenderte me parece exagerado.
--- agradezco tu observación Miguel, pero esas láminas no son muy representativas de ese movimiento, mas tarde si hay ocasión te mostraré mis últimos trabajos,---
respondió Rafael sin mucho interés
Angela mientras tanto, se afanaba en arreglarse el cabello y en ajustarse el vestido corto recién estrenado, frente a un enorme espejo que presidía el único dormitorio de la casa.
---Voy a preparar un té y os comentaré la posibilidad que me han ofrecido en un nuevo espectáculo que se va a estrenar en el Ruzafa y además os tengo que dar una noticia---
Mientras tanto, Rafael se ponía cómodo y sus pensamientos giraban en torno a la gravedad de su situación económica, pues era incapaz de hacer frente a su tren de vida con las pocas rentas heredadas de sus padres, (había comenzado por malvender las escasas propiedades agrícolas y ahora estaba terminando por acudir a prestamistas a empeñar o malvender las joyas de su madre), en las fantasías de Angela que se negaba a reconocer que ya nunca volvería a la escena y en aquel torero tullido que apuraba su fortuna con una cupletista cuyos caprichos el ya no podía satisfacer, su amor por ella teñido de celos no solo se había afianzado sino que cada día la veía más atractiva, y era consciente que poco a poco se le escapaba, por lo que él permitía en cierto modo los devaneos que se traía ahora con Miguel, un famoso exmatador de toros y los que anteriormente mantuvo con un renombrado pintor que aburrido de sus excentricidades mudó de musa y de ciudad.
Angela, a sus 33 años albergaba parte de la exuberante belleza que todas sus hermanas en su juventud habían envidiado, pero ya con esta edad, la acumulación de atributos femeninos pese a que los cánones de la moda imperante eran muy condescendientes con las formas que ella paseaba con gracia y picardía, comenzaban a hacer mella en su cuidada imagen.
Aunque con cierto estilo, en ocasiones mostraba su lado arrabalero, ese que el barrio de la Barceloneta le había sellado en su carácter, a fuerza de aprender a defenderse en las calles y a malvivir una infancia carente de referentes paternos. Alejada muy pronto de la escuela, su gusto por la música y el baile le llevaron a frecuentar los garitos del paralelo, hasta que un mecenas inspirado por el arte que su cuerpo atesoraba y sobre todo por el fuego que desprendía, le dio la oportunidad de ser una reconocida cupletista en los ambientes de los mejores cabarets de la ciudad.
Sensible, frívola, carnal, y amorosa, supo emplear con acierto su escaso talento para la escena y su habilidad de relacionarse con intelectuales de café, pintores de media brocha, empresarios de varietes y bohemios de las más variadas artes.
A falta de contratos y a la espera de su imaginario relanzamiento como la gran revelación del cuplé, recaló enamorada en Valencia como parte del equipaje que el entonces adinerado Rafael, se trajo de Barcelona a su regreso de París.
No tardó en percatarse que el horizonte de lujos y fiestas que preveía al comienzo de su relación no era más que un espejismo, Rafael, obsesionado con el Dadaismo y lejos de la cómoda posición económica de los primeros tiempos, poco le podía ofrecer ya y ella supo encontrar en Miguel el “amigo” que amparaba sus caros y en ocasiones extravagantes placeres.
Miguel, sabedor del papel que desempeñaba en este triángulo, condescendía a financiar lujos y fiestas con tal de tenerla a su lado, aquella cogida en la Maestranza cuando se encontraba en su mejor momento dio al traste con su sueños, y aunque admitido y alabado en los círculos taurinos de la ciudad, (pues incluso le hicieron un homenaje en el coso de la calle Jativa cuya recaudación integra él donó al hospital provincial), Marilú su esposa lo abandonó, y sus antiguos amigos dejaron de frecuentarlo, asiduo de círculos bohemios, el opio y Angela de la que estaba enamorado le ayudaban a olvidar la frustración que su rodilla izquierda, había infligido a su prometedora carrera de matador de toros.
Ángela, disponiendo el servicio de té sobre la mesa donde ya se sentaban sus dos hombres, les adelantó que tenía una buena noticia para ambos, ellos expectantes se miraron mutuamente sin comprender nada, el silencio se adueñó de la salita y Angela muy ceremoniosa tras servir la excitante y caliente bebida, encendió un largo cigarrillo turco, sorbió de su taza y tras chasquear la lengua con extrema suavidad como homenaje a aquella exquisita infusión traída de Ceylán, con pasmosa tranquilidad les dijo, ---estoy embarazada y no sé quién de los dos es el padre.---

Ecos de un retrato.

2011-07-14T21:58:00.003+02:00

Vacío de tu ausencia en mi vida
Lenguas de fuego abrasan mis entrañas
Me descalzo de tus pasos
Zumbidos ensordecedores me atraviesan

Bella criatura, amalgama de espíritu carnal
Espejo de lo invisible, mantis de crucifijo
Reflejo del abismo, agua de manantial
Vénus a la sombra

Verde y yerta, tierna espiga al sol
Sementera de precoces deseos
Yermo terreno al desamor
intrépida libélula de vibrantes contoneos.

Suaves trazos de palabras no pronunciadas
marcados surcos de curtida trovadora
adornados lóbulos en paciente escucha
decidida e imperiosa

Ambarinos luceros de húmeda mirada
de estambres de amapola festoneados
en esplendidos nidos alojados
altivos faros claros y abiertos libros

Trémulos e inquietantes
apañan dulzura y temor
tensan cadenas de dura forja
hasta huidizos expresan amor

Candiles de mi oscuro camino
cerezas maduras
altas rocas
refugios de querencias

Aún cerrados noto su mirar
y cuando abiertos queman
mi pesar.

Enterradme con él.

2011-07-14T21:55:00.001+02:00

Entierro, dura palabra que pronunciamos con cierta afectación pero sin darnos cuenta del significado que encierra, coloquialmente enterrar algo es olvidarlo, enterramos el pasado, una mala experiencia, una desafortunada relación sentimental, enterramos el hacha de guerra para vivir la paz, enterramos el corazón para apartarlo de sinsabores ya conocidos, se entierran los puntos de vista ajenos cuando solo nosotros nos creemos con la verdad, se entierran las palabras si estas son molestas, se entierra la justicia, la indignación, los derechos humanos, se entierra la dignidad de las personas, y se entierran también nuestros restos cuando inanimados ya no resuelven crucigramas ni respiran…
En las ciudades el publico conocimiento del fallecimientos de cualquier persona sin relevancia social se circunscribe a su entorno más cercano, familiar, social, laboral y vecinal, que son los que acuden al sepelio, en cambio en los pueblos incluso en los más grandes, cuidadas esquelas con curriculum y foto ,son situadas en las puertas de los lugares que en su caso solía frecuentar el finado, bares, casino, mercería, estanco, administración de lotería, biblioteca, puticlub, colmado, panadería, lugares éstos que te acercan a sus cotidianas costumbres. En la actualidad parece que esto tiende a cambiar, y en las ciudades y en los pueblos nos enteraremos ( si no somos el protagonista) a través de las redes sociales, y puede ser que el propio actor del sepelio, mediante acuerdo en forma de testamento permita a los gestores de la red social escogida dar la noticia mediante un especial mensaje según su perfil a sus cientos de amigos cibernéticos de su propia desaparición, no solo de la red sino de este planeta de vivos semiautómatas con ipod, iphone, etc. añadiendo el día y la hora de su sepelio. Éste enterrado con su smartphone, seguirá recibiendo información, fotos de los colegas, llamas-cuelga, facilitando la respuesta automática hasta que la batería se acabe, (véase sistemas de recarga mediante microorganismos producto de la putrefacción) o la familia cancele la línea.

Ahora, se ha potenciado la incineración, como medio de terminar con las ampliaciones de los cementerios y como forma más económica de desvanecerse en el éter, por lo que la solución de comunicarse post-morten queda poco resuelta, salvo que el aparatito en cuestión acompañe las cenizas, con las consiguientes molestias para los poseedores de la urna que deberán soportar las llamadas y sms a horas inoportunas y siempre con la tentación de responder.
El móvil y sus avanzadas configuraciones suponen una extensión de nuestro yo, allí conviven agenda de citas, archivo de nuestra correspondencia coordinada con el Facebook ó el Twiter, fotos de un atasco, de una comida con los compañeros, del perrito familiar o del ultimo concierto de Lori Meyers, y como no, relación de los restaurantes de moda y su ubicación Gps, gasolineras, farmacias, nuestra música favorita en mp3 o mp4, notas tomadas a volapié en la barra de la cafetería, cuantas veces no has tenido que soportar alguna palabreja en inglés en un anuncio de moda durante todo el trayecto en el metro sin saber su significado y con la conciencia de llevar 20 años peleando con el dichoso idioma, ahora con tu Smartphone la curiosidad la rematas allí mismo, si vas acompañado hasta puedes interrogar a tu amigo y sacar a relucir su ignorancia, anotas tus planes de vacaciones, encargas una pizza antes de llegar a casa, te quedas sin sacacorchos y te da la solución en segundos para probar esa botella que tu amada te ha llevado a la cena, pagas recibos, realizas trasferencias bancarias, firmas tu declaración de hacienda, te lees el ultimo best- seller y todo eso en tu bolsillo y en cualquier lugar, como no entonces te van a enterrar con el, tu vida sin él no tiene sentido y él sin ti es solo una amalgama de circuitos electrónicos y metales preciosos.
Enterradme con él y que mi inerte cuerpo vibre, aunque sea con una llamada de movistar tratando de venderme un plan ahorro fin de semana.

Pepe y Felipe

2011-07-13T14:37:00.003+02:00

-El alma tenías
tan clara y abierta,
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
-Lo ves Pepe, todo lo que escribo está muerto, sin vida, no tiene fuerza ni sentimiento alguno.
Pepe, que fumaba en la oriental pipa de Felipe, daba lentas bocanadas; y lentos pensamientos, en un mundo interior, de opiáceos exógenos. Mientras, escuchaba a ralentí a su abatido amigo y colega.
-Hombre Felipe, yo creo que la poesía es buena…
-¡Calla! No me vengas tú también con falsas adulaciones. Ya tengo bastante con mi abnegada esposa. Menos mal que tenemos esta maravillosa pipa, que nos abrirá la mente a un mundo sin dolor.
Ambos tertulianos siguieron fumando la pipa de la “paz”, mientras hacían reflexiones trasnochadas y revolucionarias, sobre la realidad de su país, y su Valencia de los años 20. Como la conversación les llevaba por derroteros de frustración, Pepe, no sin un enorme esfuerzo para su adormecida mente, propuso a Felipe ir a su casa a mostrarle su nueva adquisición.
Llegaron a una casa señorial, con jardín, y nada más entrar, Pepe llevó a su invitado al sótano. El lugar estaba bien iluminado y contaba además con un cuarto donde Pepe revelaba sus fotos. Afición, que había convertido en pasión.
-Está allí. –Le indicó.
Y Felipe encaminó sus pasos, hacía un artefacto de moderno acabado. Era un proyector Pathe Baby. Pepe, colocó una silla más junto al sillón que ya había, y le dijo a Felipe:
-Ponte cómodo, mi anarquista amigo.
El proyector comenzó a emitir unas silenciosas imágenes, de mujeres vigorosas, en comprometidas posturas, y escasa vestimenta.
-¿Cómo has dicho que se llama el proyector Pepe?
-Pathe Baby, es francés.
A lo que Felipe contestó, intentando que no se le callera la pipa:
-Menos mal, que existen los franceses.

Poema de León Felipe

2011-06-30T21:29:00.001+02:00

TORRES ( Poema de León Felipe)

esculturas de giacometti

HOMBRES
sobre hombros
de otro hombres;
Hombres
con hombros
para otros hombres;
Hombros,
Hombres,
Hombros...
Torres.
Un día ya no habrá estrellas lejanas
ni perdidos horizontes.

León Felipe( Tábara, Zamora ,1884)

EsSCriTAs en El ALmA

2011-06-22T15:54:00.006+02:00

Ocurre y no es consuelo para nadie...

alguien pasa hambre

alguien muere de hambre

alguien sufre tremendamente

alguien está realmente sol@...

grandes desigualdades sociales

alguien querido desaparece...

miedos y preguntas sin respuesta,

ganas de escapar

necesidad de liberar las lágrimas

necesidad de silencio

necesidad de palabras

crisis existenciales...

personas queridas que se van...

Hay tanta vida...

tantas lineas escritas en el alma

que es imposible escribirlas

perderían su realidad

su verdadera esencia.

2011-06-22T15:51:00.001+02:00

EL MuNDO AmaRiLLo de Albert Espinosa... Esperame en el cielo - Antonio Machín

Con las palabras de Albert Espinosa....este libro pretende que conozcas y entres en este mundo especial y diferente , y que descubras a los "amarillos". Ellos son el nuevo escalafón de la amistad, esas personas que no son ni amantes ni amigos, esa gente que se cruza en tu vida y que con una sola conversación puede llegar a cambiártela.

El mundo amarillo habla de lo sencillo que es creer en los sueños para que estos se creen.

Esta canción está muy ligada al libro de Albert...¡gracias Albert!

NoCTuRNa

2011-06-14T11:27:00.002+02:00

Admirador del cine de Guillermo del Toro, servidor tenia una malsana curiosidad por leer “Nocturna”, la primera parte de la trilogía de la oscuridad que el director ha escrito junto al autor Check Hogan. Lejos de sombríos e inquietantes paisajes a los que nos tiene acostumbrados el director en sus películas, en esta ocasión, la acción despega (nuca mejor dicho) en el aeropuerto de Nueva York, donde aterriza un avión de pasajeros proveniente de Berlín, un avión que esconde un terrible secreto.
Una leyenda que desde la vieja Europa, llega al Nuevo mundo dispuesta a sembrar de terror y sangre la ciudad de los rascacielos. Un terrible virus que crea entre sus infectados la necesidad, de nutrirse de sangre humana. Otra vuelta de tuerca al tema de vampirismo.
Un prometedor arranque que conforme va transcurriendo la historia, empieza a perder interés cuando la plaga comienza a desatarse de forma lenta entre los cadáveres de los infectados. Más cerca del guión cinematográfico que de la novela de terror, Nocturna carece de atractivos personajes sobre los que cimentar tan sangrienta trama, protagonistas carentes de interesantes tramas que se limitan a ejercer de hilo conductor en una historia , en la que tras la presentación del argumento, el libro comienza a perder interés en su desarrollo que se convierte en una entretenida sucesión de escenas entre la truculencia y la inquietud donde el protagonista acompañado de su ayudante y de un octogenario anciano, conocedor de tan aterrador virus, intentan esclarecer y mas tarde poner fin a la letal plaga.
Los vampiros de Nocturna carecen del carisma, la elegancia o la seducción que tienen los clásicos. Mas cerca de los zombis o de los infectados de “28 días después”, estos vampiros se mueven por instinto animal, por mera supervivencia. Si durante el nudo de la historia, esta no consigue estar a la altura de su prometedor arranque, su desenlace aun resulta más decepcionante, convirtiéndose este en una especie de prologo a lo que nos promete “Oscura” la segunda parte de la trilogía que en breve estará ya a la venta.
Doc

Alfred Twice

2011-06-13T15:05:00.004+02:00

Alfred Twice era un hombre de 40 años, bien parecido, con un atractivo perfilado a base de un pelo gris peinado, o más bien despeinado, a base de cera. Un rostro rasgado por unas arrugas suavizadas por la diaria mascarilla facial, y un delgado cuerpo torneado suavemente en el gimnasio.
Alfred, o Mr. Twice como le llamaban en la oficina, era el presidente de un banco, cuyo nombre hoy día, parece más prudente omitir. Tenía su sede original en la anteriormente conocida como “Torre Norte”, en Wall Trade Center. Tras el desastre del 11 S, el banco tuvo un duro revés, que intentó amortiguar con la creación de unos productos financieros constituidos, en gran parte, a base de deuda. Una deuda de alto riesgo, y con una letra pequeña muy pequeña, y muy optimista. Finalmente todo salió bien y tanto el banco como toda la sociedad americana vivieron unos años de crecimiento económico, y bien estar social.

Pasados unos años, las consecuencias de la letra pequeña comenzaron a aparecer. Numerosas empresas entraron en quiebra, el paro subía vertiginoso y los bancos, los bancos como el de Alfred, ya no daban créditos. Era oficial, la crisis financiera de 2008, como después se la conocería, había comenzado.
El primer día que Alfred vio como la bolsa caía en picado, estaba en su despacho, conectado por router con el parquet de New York. Al ver la pantalla, tuvo un infarto cerebral, y hubo de ser llevado de urgencia al Fountain Pen Hospital, cerca de Wall Street, donde estuvo ingresado varios días. Finalmente fue dado de alta con un cuadro de ansiedad, y se le recomendó no volver al trabajo en una semana.
Alfred, decidió apartar de su mente el sentimiento de culpa que llevaba macerando estos últimos años, para volver a relajarse y volver a retomar su vida, lo antes posible. Para ello se autoimpuso seguir despertándose a la misma hora todos los días, y pasar las mañanas en el gimnasio. La primera mañana, se sintió fatigado. Lo atribuyó al stress y no le dio importancia. La segunda mañana fue peor, y la tercera peor todavía. Se despertaba muy cansado, y cayó en la cuenta, de que no recordaba cómo había llegado hasta la cama ninguna de las últimas tres noches. También encontraba restos de maquillaje en sus manos, y en la almohada…
En los informativos del medio día, tenía que hacer malabares con el mando a distancia para esquivar las noticias sobre la crisis, y no sufrir así, ningún brote de ansiedad. De esta forma, viajando entre canal y canal, llegó a un informativo de sucesos donde se decía que en las últimas tres noches, se habían cometido tres asesinatos cerca del Soho. Todos eran hombres de mediana edad, de buena posición, y tenían el pelo pintado con spry plateado y el rostro maquillado, por lo que los periodistas no tardaron en llamar al asesino, El maquillador.
Esa tarde, el atormentado Alfred Twice, salió de su casa con pasos sin rumbo, y llegó hasta Thompson St, donde un joven, con gestos de rapero, se le acercó enseguida al grito de:
-¡Fredy! ¿Cómo estás tío? Lo de anoche fue brutal, tenemos que repetirlo. Eres el puto amo man. ¡El puto amo!
Alfred, se alejó de él asustado y continuó la marcha intentando escapar, intentando encontrar refugió, de algo, que ni él mismo comprendía. Dobló la esquina con Spring St. Y tuvo que pararse a respirar acuciado por la ansiedad, y un sentimiento de desfallecimiento, cada vez más inminente…
A la mañana siguiente se despertó, más cansado aún si cabe, con la cabeza embotada y sin recordar nada de la noche anterior. Fue al cuarto de baño. Se miró al espejo, y cuál fue su sorpresa al descubrir su rostro maquillado de forma torpe, acentuando sus rasgos. Rápidamente abrió el armario de las medicinas, donde guardaba las pastillas para la ansiedad que le habían dado en el hospital, y entonces, encontró unas fotos hechas con una polaroid. Cuatro hombres, cuatro rostros que se asemejaban al suyo.
Las fotos cayeron al suelo y en el espejo apareció otro rostro. Era el suyo, aunque no lo reconocía. Olvidó las pastillas y con agua limpió-arañó su cara. Se quedó con la cabeza baja, y los ojos cerrados… Su respiración había vuelto a la normalidad. –No es culpa tuya Alfred. No es culpa tuya. Es culpa de ellos, de esos que se parecen a nosotros, ninguno tuvo el valor para hacer lo que era necesario. Solo tú. Pero tranquilo. Yo te protegeré. Les haremos pagar a todos, por ser unos cobardes que no se atrevieron a dar el paso.
Y mirándose al espejo con una siniestra sonrisa, Mr. Twice se dijo:
-Venga Alfred, vamos a por el quinto.

De cómo pasar a la posteridad siendo un simple cazador o un ebrio conductor.

2011-06-10T23:00:00.000+02:00

Adela se sintió mareada, la tensión me ha bajado pensó, y seguidamente se dispuso no sin cierta torpeza a levantarse para alcanzar la botellita de agua del Carmen que discretamente guardaba en el pequeño armarito de la barroca cómoda, tras beber sin apenas degustar la milagrosa bebida, sintió una oleada de calor y una sensación de alivio, no obstante volvió a sentarse. Pasados unos minutos la energía de su cuerpo la impulsó a continuar con la minuciosa labor de situar con precisión los globos oculares de aquel ejemplar de zorro común (Vulpes, Vulpes), que el torpe marido de su vecina Tere, le había encargado tras haberlo atropellado en su pueblo una noche sin luna, pero seguramente con más alcohol que prudencia.
Tras haberlo desollado y una vez terminado todo el proceso de limpieza, piquelado y curtido, Adela le había dado forma vistiendo la escultura de escayola que ella misma había modelado, ahora solo faltaban los retoques sobre todo en la zona de la cabeza y las patas delanteras que habían sido la parte más afectada por el accidente, pero en esta ocasión le quería colocar antes la parte final: los ojos, había escogido unos preciosos negro-azabache que había visto en el Hola, al perro de aguas portugués de Obama.
Una vez minuciosamente acabado el animal parecía que estaba vivo y Adela lo acarició suavemente,
-pobrecito mío, y prosiguió hablándole, que injusta es la vida ahora estarías por esos montes corriendo libre y ya ves como has acabado, muerto por un borracho y estúpido individuo que tranquilamente espera que adornes su salón para admiración de sus amigos.
En el enorme y viejo caserón donde Adela realizaba sus peculiares trabajos flotaba un penetrante hedor a curtido de piel ,destacando el picante aroma del ácido fórmico que mezclado con los sulfatos era imposible de disimular, y que impregnaba incluso el exquisitamente cuidado jardín que lo rodeaba; ella acostumbrada como estaba, no reparaba en ello y apagando la lámpara de sobremesa, deseó buenas noches al animal dirigiéndose a la cocina a preparar la cotidiana cena, antes tuvo que cruzar el enorme salón que en semipenumbra dejaba adivinar decenas de brillantes ojos que como acechantes cazadores reflejaban la poca luz existente, repentinamente se detuvo y resolvió que aquel zorro debía descansar en su particular necrópolis.
Todos aquellos infortunados animales, un elegante zorro plateado, otro modesto lobo común posando sobre polvorientos tableros, testuzes de ciervo, una negra cabeza toro , ágiles y sedosos gatos en graciosas posturas jugando con una invisible pelota, perros de caza patéticamente estirados marcando la presa, melenudas cabezas de leones, bellos felinos sacrificados por pura vanidad humana, hasta una preciosa jirafa de coquetas pestañas muerta porque ya no cabía en el pequeño zoo de un estrafalario y demente millonario, cabras, marmotas y tantos y tantos animales que como monumentos funerarios brindaban un último consuelo a su desgraciado desenlace, llevando todos ellos los ojos de sus miserables asesinos aquellos que habían puesto fin a su existencia de forma gratuita e inmoral.
Adela, experta taxidermista había heredado de su padre una antigua y muy secreta fórmula para mantener como vivos los ojos extraídos de un cadáver.
Mientras apuraba una copa de un delicioso Borgoña del 71 y pese al cariño que le inspiraba su vecina Tere, meditó que sus relaciones con ella seguramente mejorarían con su nueva viudez, comenzando mentalmente en ese instante a trazar el plan que de nuevo colmaría durante un tiempo su afán de demostrarse a si misma, que aunque pensionista por invalidez, seguía siendo una maestra en su oficio.

El olvido

2011-06-08T17:20:00.002+02:00

Al verla sentí todo el odio que un hombre puede sentir por una mujer. No sé por qué, ni tan siquiera sé su nombre. Solo sé, que al verla con un arma, alcé mi mano contra ella como si mi cuerpo supiera antes que yo, que en mi mano había una pistola. Apreté el gatilló. Lo hice muchas veces. Dejé de hacerlo mucho después de que ella cayera inmóvil. Miré a mi alrededor. Nadie. No sabía quién era aquella mujer. Pero al acercarme a mirarla, sentí el vacío y la pena. La ausencia del todo más grande que se pueda imaginar. Y la sinrazón de la vida.

Conocí a Andrea del mismo modo que suelo conocer a la gente desde hace ya demasiados años: cazando brujos. Durante la noche de un día oscuro. Andrea, su hermano, mi hermana y yo llevábamos meses intentando atrapar a un brujo que tenía el poder de borrarte la memoria, imponiéndote sus manos. Al llegar a aquel almacén abandonado, nos separamos. Andrea y yo fuimos al piso superior mientras nuestros hermanos rastreaban la primera planta. Al cabo de un rato oímos unos disparos. Cuando llegamos, no vimos rastro alguno del brujo, ni supimos nada de él en mucho tiempo. Andrea y yo, unidos en nuestro dolor, iniciamos una relación de dependencia, una relación enfermiza arrullada por el odio y aderezada con bourbon. Pasamos meses así. Intentando no sufrir. Lamiéndonos las heridas, en un fútil intento de encontrar al que nos mutiló la vida.
Una tarde lluviosa en un café, manchados de resaca y teñidos de autocompasión, Andrea me dijo que me dejaba. No podía creerlo. La iba a perder también a ella. Que asco. Que repugnancia. Que dolor… Dijo que era lo mejor, que solo estábamos haciéndonos daño y que era mejor continuar. Dejó su aparato rastreador de brujos, (una vieja brújula) sobre la mesa, y sentí un agarrotamiento en las entrañas que me llevaba, con escasa resistencia, a la más profunda ira. Apreté los dientes y arañé la mesa, más en un intento de prepararme para lanzarle todo mi desprecio, que por una cuestión de autocontrol. Cuando, en ese momento, la brújula comenzó a girar.
Ambos nos quedamos perplejos, aseveramos que la dirección a seguir era la correcta y Andrea simplemente añadió: - Venga, vamos a matarlo, con un poco de suerte podremos obligarle a que nos haga olvidar estos últimos meses.
Olvidar nuestro tiempo juntos. Maldita seas Andrea, maldita seas. Salí con ella del café rumbo hacia el brujo con la intención de dar salida a mi furia de una forma u otra. Nuestros pasos nos llevaron hasta los muelles. Otra oscura noche, otro almacén…
Entramos y nos mantuvimos juntos pistolas en mano, buscando y buscando con el palpitar de la desazón en la garganta. Al llegar a una pasarela algo cayó sobre mí. Era el brujo. Se aferró a mí y juntos caímos por la barandilla al piso de abajo. Zarandeamos y finalmente me agarró por el cuello, mientras me imponía la otra mano en la cabeza, y me conjuraba.

El TuNEL

2011-06-08T16:39:00.007+02:00

La novela escrita por Ernesto Sábato fue publicada en 1948 y con ella logró reconocimiento internacional.

No es una novela de intriga pues desde el primer momento sabemos el desenlace final.

La historia contada en primera persona a modo de reflexión nos muestra el perfil de un hombre un pintor, Juan Pablo con una personalidad obsesiva , atormentada y perdida en el camino de la vida .

Los temas recurrentes en El túnel , el sentido de la existencia, la soledad La incomunicación, el amor y los celos llegan a la máxima violencia con un asesinato .

Sábato se introduce y nos introduce en el alma del personaje con una gran maestría, utilizando metáforas cargadas de contenidos de una gran profundidad haciendo referencia a la naturaleza humana tan llena de contradicciones.

Las descripciones de los sentimientos que realiza E.Sábato a lo largo de la novela me parecen de una tremenda sensibilidad.

Muerto hasta el anochecer. De Charlaine Harris.

2011-06-08T11:47:00.003+02:00

Primer libro de las novelas de Sookie Stackhouse (nombre de la protagonista) de un total de 8 entregas. Cada novela encuentra su homóloga en forma de temporada televisiva, en la serie “True Bood” (traducido como sangre fresca) si bien en la serie, cuentan de momento, con tan solo tres entregas, y una esperadísima cuarta temporada.
En esta saga, Charline Harris nos da su particular visión del vampiro. Fuera de todo canon, como a mi juicio debe ser, para que cada autor nos presente el mundo de los vampiros como más le plazca. Charline Harris se decanta por presentar un mundo en el que los vampiros “han salido del ataúd”. Una historia narrada en primera persona por un personaje telepático, que nutre la narración aunque no alcanza el esplendor de la narración omnisciente que se produce en la serie, cuando se profundiza en la vida de todo un abanico de personajes, que aportan muy diversas pinceladas de color, a la trama.
Sin embargo, aunque haya disfrutado más con la serie he de decir que la novela me ha cautivado. Vives los problemas de Sookie con una sonrisa en los labios. Ríes al descubrir su torpeza. Y disfrutas de unas narraciones subidas de tono en el plano sexual, que llegan a ser excitantes, sin caer para nada en lo soez, manido, o extremadamente explicativo.
Un tono desenfadado (siempre de la mano de nuestra querida y encantadora Sookie) se resalta más que en la serie. Descubriéndote a ti mismo sin sorpresa alguna, ante el hecho de que exista sangre sintética comercializada, o un servicio aéreo para ataúdes... Comprendiendo que habiéndonos criado en un mundo de oferta-demanda, en un mundo donde lo innecesario existe, todo lo causal, todo lo que pueda servirle a alguien, tiene cabida. Y ya casi nada nos sorprende…
Un nuevo mundo de vampiros donde encontrar tu propia metáfora: la aceptación de la homosexualidad, como aprender a vivir con personas de carácter agresivo, o la más actual, (una idea que me comentó hace poco un compañero), los bancos. Porque hay que reconocer, que en los últimos años, son ellos los que le han chupado la sangre, a nuestra sociedad...
Los amantes de novelas de vampiros no deberían despreciarla. Aunque para mí la mejor ha sido Lestat el vampiro, de Anne Rice, Muerte hasta el anochecer es una brillante apuesta en este postmoderno plano de no ocultar al asesino, y una vez tienes todas las cartas sobre la mesa, cautivar al lector.

Pablo

ToDO Lo QuE PoDRiAMoS HaBER siDO....

2011-06-06T18:30:00.002+02:00

En su nueva novela, Albert Espinosa nos sitúa en una sociedad en la que la química te permite vivir sin dormir, en la que todavía quedan románticos que no quieren dejar de soñar. Su protagonista posee la capacidad de conocer los secretos más intimos de aquel con quien habla, con solo mirarle. Una capacidad que utiliza para investigar el origen de un ser que en apariencia no es de este mundo, durante la investigación tendrá la oportunidad de descubrir en aquella chica del teatro, todo lo que podriamos haber sido tu y yo sino hubiesemos sido tu y yo.
Un libro de muy agradable lectura, agil y facil de leer que plantea ciertos elementos entre la ciencia ficcion y que adema cuestiona y da respuestas, sin ningun rigor cientifico ni falta que hace, a definitivas y eternas preguntas. Al autor le importa más los sentimientos, las emociones del protagonista que la solidez argumental y cientifica del texto. Muy recomendable para lectores no demasiado exigentes, lectores, que como el protagonista , no quieran dejar de soñar

Doc

EMBaRRaDa TeRTuLiA

2011-06-01T09:49:00.002+02:00

Descubrí el barro de la mano de mi amiga angeles, experta ceramista que hace poco menos de un año, me brindó la oportunidad de trabajar en su taller con tan maleable material. Recuerdo que ya entonces, angeles pronuncio una frase que llamó poderosamente mi atención, y que no entendí hasta que llevaba unas horas modelando.
“El barro te lleva solo, el barro te dirige”
Superados los primeros e injustificados temores a la hora de empezar a trabajar, no tardé en darme cuenta del significado de tan enigmáticas palabras, cuando de forma natural comencé a notar como mis dedos, de forma casi mágica, comenzaban a dejarse llevar por el barro y sin pensarlo iba dando forma a mis sueños, creando a partir de la nada, de la tierra, del barro….
Cuando quise darme cuenta, de aquel bloque de tierra fangosa, comenzaban a asomar de forma natural las primeras formas de una criatura que ni siquiera tenia esbozada en mi cabeza, dirigiendo mis torpes dedos entre tan dócil materia. El barro dirige, transpira, el barro habla, y es capaz de crear, de plasmar en tres dimensiones nuestros más querido y a la vez odiados monstruos.
A diferencia con otras artes plásticas como la pintura, el barro te da la oportunidad de crear en total y absoluta libertad, expresando con tus manos, con tus dedos, sin necesidad de utilizar ningún tipo de elemento como pincel, lápiz, etc.… Tus manos crean directamente cuando entran en contacto con tal agradecido material, las manos, tus dedos también ejercen de improvisado borrador que te permite modificar lo ya creado hasta darle la forma que el barro te va sugiriendo al oído.
Ayer nos reunimos varios amigos de Tertulia dispersa, a la sombra de angeles, disfrutamos de un maravilloso día de complicidad, risas, revelaciones, emoción, y sobre todo creatividad, la que surgía de nuestros dedos de forma espontánea a la sombra de angeles, estupenda ceramista y mejor anfitriona.
Una buena oportunidad, en la que de la mano de la creatividad, reforzamos una desmejorada tertulia, que sin duda salio reforzada de tan maravilloso día.

prop de...

2011-05-30T12:04:00.000+02:00

com el flaire d'una flor

suau i dolç

torna a mi,

amb la veu xiuxejant,

actitut d'aquells

no ho tenen tot,

llavors el seu batec

s'iguala amb el meu

com sempre,

i mentres intente

evadir-me, cada vegada

estic més aprop,

prop del desastre,

prop de tu,

prop d'ell,

el cor batega més fort,

tu lluites per quedar-te,

jo per fugir,

i ell per posseir-me.

noséqui.

ToKiO BLuES

2011-05-23T13:23:00.002+02:00

Mi segunda inmersión en el universo Murakami, ha sido a través de “Tokio Blues” una de sus obras más conocidas y de la que recientemente se ha estrenado su versión cinematográfica en nuestro país. No soy nada bueno reseñando libros, ni comentando películas, imagino que me dejo llevar por el entusiasmo, por mis fobias y por mis filias. Aun así, me apetecía incluir en el blog, una nueva sección dedicada a las reseñas de libros, últimamente leo de forma compulsiva.
Murakami se ha convertido en un agradable descubrimiento que comenzó con “Kafka en la orilla”.
En esta ocasión, “Tokio blues” explora sentimientos mucho más íntimos, centrándose en un personaje protagonista, Toru Watanabe. Un joven universitario en el convulso Tokio de los 60, que se debate entre el amor a Naoko, con la que comparte la perdida de su mejor amigo y antiguo novio de de la joven, y la relación que mantiene con Midori, una joven y resuelta estudiante. Entre la fragilidad e inestabilidad emocional de la primera y la vitalidad de Midori.
Un relato lleno de frescura, de intensidad, de emoción, y sobretodo de tristeza. Una tristeza de la que cuesta desprenderse tras su ágil lectura. Ignoro en que lugar se sitúa este libro en la bibliografía de Murakami, en todo caso me ha costado encontrar similitudes con “Kafka en la orilla” el único libro que había leído de este autor. Lejos de elementos metafísicos, de personales lecturas y de miradas al otro lado del espejo.
En esta ocasión Murakami, y siempre de la mano de su protagonista, nos sumerge en un universo de emociones contenidas, de miradas perdidas, de temores y desequilibrios.
Un universo tan íntimo como personal que el escritor desarrolla con su particular estilo, en el que no faltan las siempre atractivas reseñas a determinados temás musicales, que nos enmarcan la historia a un nivel más generacional.
En resumen, un libro que nos ofrece una visión de un Murakami más intimo, más fresco y sobretodo más humano.

Doc

EN tAn SoLo 4 PAlaBRaS..

2011-05-20T12:43:00.006+02:00

Pintada encontrada en el Museo del Carmen...

Un TiEMpO y UN EsPAcIO

2011-05-20T12:39:00.003+02:00

JOSÉ LUIS SAMPEDRO SE SUMA AL #15M DE DEMOCRACIA REAL YA

2011-05-19T18:41:00.000+02:00

Rayuela capítulo 7 (voz de Julio Cortázar). His voice.

2011-05-10T14:29:00.001+02:00

Entrevista a Julio Cortázar en París

2011-05-09T23:49:00.001+02:00

DeuDa dE saNGRe

2011-05-03T18:05:00.001+02:00

- Doctor, no se como agradecérselo, dijo Jonás con la voz entrecortada mientras intentaba incorporarse en la cama.
- Es mi trabajo, contestó el cirujano, al tiempo que infiltraba el contenido de una jeringuilla en el gotero del enfermo, adquiriendo este un intenso tono azulado.
- Doctor, le debo la vida, contestó Jonás con los ojos vidriosos.
- Si, y ahora esta me pertenece, contestó el doctor con una ligera sonrisa, impasible a la cruel agonía del joven.

CaMiNO dE La FeRia

2011-05-03T18:01:00.002+02:00

- Que no vea yo moverse una mosca, que esta a punto de llegar el autocar de los americanos.
- Mámaaa, mámaaaa tengo hambre, que llevamos desde el desayuno sin llevarnos nada a la boca….
- Amos con la niña, aluego te quejas de que no te entra el vestido.
Y tu Mari Fe alegra la cara que parece que vais de entierro.
- Es que me aprietan los zapatos mámaaa…
- Digo que nos ha salido floja la niña. A callar, esos zapatos son de tu número.
- Si, hace 10 años serian mi número, pero ahora me están chicos.
- Que si máma, que a la Mari Fe se le están poniendo las piernas de color morado.
- Ea, pues asin le hacen juego con el vestido que es precioso.
Y tu Remedios, límpiale los mocos a la pequeña que parece una babosa la jodia.
- Mámaaa que no se mueve, digo que a la niña chica le pasa algo.
- Que le va a pasar escandalosa. Y si no se mueve asin mejor sale en la afoto.
Venga que solo nos quedan 4 horitas y nos vamos pa la casa.
Y tú Francisco Javier, ponte los bracitos en jarra y deja de chuparte la mano.
- Si es que tiene hambre, mámaaa.
- Pues si tiene hambre que se coma las uñas.
- Ya se las ha comido, que como no acabemos pronto va a terminar por 2 muñones por manos la criatura, que lleva ya los deos en carne viva.
Menos quejarse y a ver si estamos en lo que estamos.
Y tu Rosario, riégale la moña de la cabeza a la Mari Cruz a ver si le agarra.
Digo, que me dejo un ojo de la cara en flores cada día.
- Mámma me pica la cabeza….
- A callar, que ya esta aquí el coche de línea. Ea niñas a mover las manitas con un poco de arte.
Joselu hijo dale al play.

i la sorprén...?

2011-04-21T10:50:00.003+02:00

...Ve per darrere i la sorprén, ella metrestant l'espera, està asseguda a la seua butaca preferida amb el portàtil en la faldilla absorta amb la seua música, les seues coses...i la sorprén, la sorprén amb un bes dolçet en el bescoll... la pell de tot el cos se li posa de gallina, tanca els ulls i s'imagina el que vindrà després...la seua pell, les seues carícies, sap que no es podrà resistir, sap que li llevarà el vestit, els talons....els accessoris, malgrat que han quedat per a sopar amb uns amics en un restaurant del centre, un dels seus preferits, no podrán estar-se'n... i es tornarà a dutxar, i es tornarà a arreglar per l'ocasió.

Arribaran tard, però somrients i amb els cabells un poc més desfets de l'habitual.

I s'imagina per un instant com el seu cos canvia d'estat, s'obri a l'intercanvi de fluids, als crits continguts, als besos apassionats, a la recerca del plaer més intens...

I la sorprén, la sorprén perquè són més de les dotze de la nit, i encara no ha arribat..

Es sorprén dormida damunt de la pantalla negra de l'ordinador, amb la màscara dels ulls correguda, el vestit arrugat, els peus unflats per les sabates....

llavors es posa el vestit de nit, el de dormir i s'abandona al món del somnis mentre una llàgrima li recorre la seua galta dreta, ha caigut un altre cop en el parany dels somnis impossibles.

AMAPOLAS

2011-04-19T13:07:00.002+02:00

Un domingo más, y siempre de la mano de su madre, Lucia viajó hasta Valencia en tren para ver a su hermana mayor que permanecía ingresada en un sanatorio para tuberculosos junto a la playa. Toda una aventura para una pequeña que vivía de espaldas al mar, toda una aventura que llenaba de color la oscura época en la que le había tocado vivir. La guerra había terminado pero sus secuelas habían dejado raíz en tan árido paisaje. Un paisaje aun si cabe mas sombrío después de que a su hermana mayor Clara se infectara con el despiadado virus que contrajo tras compartir catre con una joven refugiada que huía de la crueldad de tan dura contienda.
Sentada en el tranvía, de camino a la Malvarrosa, Lucia jugaba con sus ensortijados rizos, esos mismos rizos que Clara se empeñaba en cepillar cada noche a la sombra de un candil. Una labor que nunca fue del gusto de la pequeña, y que ahora echaba tanto de menos. Una laboriosa tarea que su hermana, a modo de premio, remataba colocando con delicadeza una amapola en el rizado cabello de la niña.
Los primeros golpes de salitre en forma de suave brisa auguraban a la pequeña la última parada del dominical tranvía. Cogida con fuerza de la mano de su madre, llegó hasta el hospital, esperando sentada en un banco justo enfrente de la ventana a la que su hermana se asomaba para saludarla.
Era un día especial, Lucia había hecho un dibujo para ella, un precioso campo repleto de amapolas, las mismas con las que su hermana adornaba sus cabellos, para que luciese en la triste habitación de aquel hospital. Sin poder permanecer más tiempo sentada, esperaba inquieta frente a la ventana que no acertaba a abrirse. Allí permaneció de pie ceca de media hora, esperando que Clara, como cada domingo, se asomase al ventanal para saludarla y llenarla de besos. Un seco golpe de aire la sacó de su desasosegado letargo. Un golpe de brisa carente de salitre, de frescor, de felicidad. Un golpe de viento atravesó su corazón con funestos augurios, al tiempo que sobre sus cabellos se dejaba caer con delicadeza una bonita amapola.
De vuelta al pueblo, sentada en el tren, una furtiva lágrima fue a caer sobre el campo de amapolas que con tanto cariño había dibujado.
Pasó mucho tiempo hasta que Lucia volvió a ver el mar.

Feliz CuMplE

2011-04-17T18:06:00.017+02:00

Un año de tertulia , aquí han nacido muchas historias... unas han quedado plasmadas en escritos , otras en nuestra imaginación que no para de crear, inventar , reinventar, imaginar...provocándonos nuevos escritos, o cualquier otro tipo de creación.

La satisfacción de haber compartido risas y con ellas parte de la vida.

cumpliendo un año más en nuestras dispersas vidas y aportando parte de nosotros mismos...

MIQUEL MARTÍ I POL

2011-04-17T17:53:00.000+02:00

ol, Amada Marta

Mucho amé y amo mucho todavía.

Lo digo alegre y algo sorprendido

por tanto amor que a todo clarifica.

Mucho amé y amaré aún mucho más

sin ningún miramiento ni otras trabas

que me escatimen el placer profundo

al que muchos dirán incomprensible.

Digo feliz: amé y mucho amaré.

Deseo que lo sepa todo el mundo.

Desde la altura clara de este cuerpo

que es para mi tornavoz y respuesta

si el deseo reclama plenitudes,

desde la intensidad de una mirada

o bien desde la espuma de algún beso

proclamo yo mi amor: lo legitimo.

Miquel Martí i Pol, Amada Marta

continuación...historia de un abrazo

2011-04-05T11:52:00.004+02:00

AbRaZO HuEcO

2011-04-04T13:06:00.002+02:00

No supo como había llegado hasta allí, era un antiguo cassette que un día lejos ya de su memoria en el

tiempo había tenido la "lúcida idea de grabar"...sobre él una pequeña etiqueta con unas referencias: el número 4 y el nombre de seres queridos que ya no estaban, desconocía si sería una grabación del 2004 o 1984 o 1974 cualquier fecha podría ser posible, reconocía los nombres, no podía olvidarlos... ¿reconocería también sus voces, sus risas?....

Con un impulso rápido, tomó la cinta, la introdujo en el antiguo radiocasete que tenía sobre una silla del comedor, se sentó en el sofá...

un nudo en la garganta le embargaba , un temor desconocido....

pulsó PLAY....

Sus pensamientos iban muy rápidos...estaban cargados de sentimientos

.....¿los sentiré tan cerca sabiendo que están tan lejos?

......¿podré soportar su ausencia ?

...... en ese momento escuchó....

Esto que estás oyendo ,ya no soy yo,

desafiando las leyes del tiempo y la distancia ,

ocupando ya poco....

...el espacio de mi abrazo hueco,

esto que canto ahora, continuará eternamente.,

No podía creer , no entendía...

¿ quizás era su eco?

.....esto que estás oyendo ya no soy yo..(escuchó nuevamente).

Ahora se daba cuenta...no había puesto TAPE, estaba escuchando un CD, que jamás había visto ni oído en su casa...¿cómo había llegado hasta allí?

Se dispuso a escuchar realmente el cassette... puso mucha atención y pulsó TAPE.... seguidamente PLAY....

De nuevo sintió conmocionado su corazón...

No sabía que le esperaba, había recibido ya el mensaje sin haber escuchado el sonido de sus palabras ni el timbre de sus voces.

¿podría soportar el abrazo hueco de los que ya no estaban?...

¡Eran sus voces! hacía demasiados años que no las escuchaba, estaban de nuevo, hablando en animada charla de sobremesa..¡qué disfrute! la música de sus palabras, sus risas....los sentía muy cercanos...

Allí estaban... junto a ella.

VerDadERo AmOR

2011-03-29T14:58:00.001+02:00

Estaba tan feliz leyendo en el tren camino a casa, cuando en una parada al alzar los ojos he visto como bajaba una persona en la estación, creo que sería de mi edad... la verdad es que siempre me parecen más mayores, me miro con buenos ojos, el caso es que no lo puedo evitar .

Por la ventanilla veo como un niño se ha lanzado a los brazos del "abuelo" que acaba de bajar del tren...detrás aparecen los padres... ¡cuidado decían! el tren se va a poner en marcha , cuidado

El niño y el abuelo no escuchaban... continuaban abrazados fuertemente mientras el tren emprendía su marcha.

Un flash...

... he reconocido el verdadero, el sencillo amor...

ese que los niños entregan y regalan sin ningún pudor, ni miedo...

eso si...solamente a aquellos que realmente Aman..

me he sorprendido diciéndome a mi misma...

¡cuánto perdemos por el camino!

¿dónde está? esa fuerza de Amor que los niños son capaces de dar y recibir

¿cuándo la perdimos?

¿por qué?

La llamada

2011-03-23T17:29:00.000+01:00

Luis iba camino a casa cuando recibió una llamada de su hermana Clara. En ella le decía: -Apartamento 23.
Al llegar a casa vio que su hermana y su pequeña sobrina Lidia no estaban. Fue a la cocina y se preparó un café. En el suelo encontró el peluche favorito de Lidia y el móvil de su hermana. Los recogió y los dejó encima de la mesa mientras oía el pitido de la cafetera. Se dirigió a la habitación de ellas y no vio nada raro. Volvió a pasar por el recibidor y vio un guante de Lidia y unos arañazos a la altura del pasador.
El olor a quemado del café la despertó a un mundo de inquietud. –Apartamento 23- Pensó.
El suyo era el 20, el 23 quedaba al final del pasillo, apartado del resto. Fue allí como un ciclón y al llegar se paró frente a la puerta. ¿Qué diría? Entonces notó que la puerta estaba abierta. Entró. Saludaba al tiempo que temía lo peor. Llegó al comedor y vio a Lidia dormida y más allá los pies de su hermana en un charco de sangre.

La policía hablaba con Luis mientras un asistente social atendía a Lidia.
-¿Qué le llevó a mirar en el apartamento 23?
-Una llamada de mi hermana Clara, sobre las dos.
Tío y sobrina se abrazaban mientras los inspectores comentaban:
-Los del laboratorio lo han confirmado, el móvil de la difunta no ha efectuado llamada alguna desde hace 2 días.

Pablo

Prêt-à-porter

2011-03-23T12:45:00.000+01:00

Dos mujeres de unos 30 años esperan, una al lado de la otra, en la sala de espera de un ambulatorio. Una de ellas lleva un vestido muy ceñido y lencería fina. La otra, mira a la primera con deseo y decide entablar conversación.
-Hola perdona, me gusta mucho tu vestido. ¿Dónde te lo has comprado?
- ¡Uhy! Pues verás, -dijo poniendo las manos sobre unos delicados muslos vestidos por unas medias de encaje negro- no es mío, es mi uniforme. ¿A que es genial? Verás, me llamo Dulce y soy vendedora de lencería erótica.
Dulce se puso en pie y dio una vuelta, haciendo girar su espléndida figura al tiempo que esparcía su hipnótico perfume, por la sala.
-¿Cómo te llamas? -Dijo al tiempo que le extendía su manicurada mano de uñas esmaltadas.
-Dévora –contestó. Erosionando el tejido del vestido y las medias con su mirada.
-¿Te gusta? Pues verás, aquí tengo muchas más cosas.
Empezó a sacar de una bolsa picardías, medias de rejilla y guanteletes de encaje, superponiéndolos encima de ella y luego sobre Dévora. Dévora escondía su deseo infructuosamente mientras un joven de pierna escayolada asistía petrificado a tan sugerente venta. Un matrimonio de jubilados intercambiaban codazos y un padre soltero perdía el biberón de su nene sin capacidad alguna de recuperarlo.
Dulce inconsciente del deseo provocado (por lo menos en Dévora) siguió ofreciendo nuevas alternativas de moda picante que no tardó en alcanzar todo el abanico de sabores que ofrece la industria del placer. A lo que Débora respondió con gestos evasivos y con el más desgarrado, forzado y falso “no me interesa nada” que una vendedora haya oído jamás.

Pablo

El perfume. De Patrick Süskind.

2011-03-15T16:48:00.002+01:00

El perfume trata la historia de un asesino. No lo hace de una forma convencional, pero la parte fantástica es muy fácil de entender y de seguir para los profanos en el género de fantasía. Haciendo uso de unos grandes conocimientos en plantas aromáticas, el autor nos traslada a lo largo de la novela por un mundo percibido a través del olfato. (Muy útil para los escritores noveles como el que suscribe). Las evocaciones están presentes en todo momento, y en mi opinión existe una conexión entre la capacidad de percibir aromas y el amor que nunca recibió, ni siquiera en su más tierna infancia.
A pesar de ser una historia que no me ha conmovido en absoluto y de tratarse de un tipo de asesino que no me ha gustado especialmente, hay que reconocer que la historia está bien tramada y redondeada. Y con un final realmente impactante, da como resultado una novela interesante.

LA FRAGILIDAD HUMANA

2011-03-09T19:26:00.000+01:00

Desesperada cruzó veloz la autopista, era mucho su desdén por la vida pero nunca le sedujo hacerlo bajo las ruedas de un coche, además ya tenía sobre su conciencia tantas traiciones y deslealtades que no quería implicar a nadie en su muerte. Por fin alcanzó el pretil del nuevo puente sobre el canal Augustijnenrei, se detuvo un momento para aliviar sus enfermos pulmones, el tráfico a esa hora era intenso y la nieve no arredraba a los conductores que parecían pugnar por llegar cuanto antes a su destino.
La visión multicolor de las luces que se reflejaban en la nieve de las orillas y en las gélidas aguas, le hizo reflexionar sobre los motivos que le impulsaban al suicidio y la honda sensación de que su sacrificio poco o nada le importaban a nadie una vez hubiera saltado, todo aquel panorama de velocidad, frio y tristeza no mejoraría, solo ella encontraría la paz y el mundo seguiría su curso, encendió un cigarrillo, el mismo último que dicen que le permiten a los condenados a muerte, se rebuscó en el bolso el papel estampado con sus vacilante letra, seguro que la entenderían? Nunca aprendió a escribir bien.
La lluvia aguanieve arreciaba y la espesa bruma que invadía el canal solo se quebraba por la débiles luces de las embarcaciones y las pesadas gabarras que constantemente lo surcaban.
Ella se había criado en la densa maraña de canales de Brujas y recordaba el pequeño revuelo que se formaba en el barrio cuando aparecía un cadáver flotando, normalmente eran vagabundos que borrachos habían caído accidentalmente y ahora como en un macabro juego trataba de imaginar adonde iría a parar su cuerpo, a merced de las fuertes corrientes.
Como marineros anclados en tierra, vivían en un destartalado barco que ella nunca había visto navegar y que siempre soñó con repararlo, surcar los mares y conocer las tierras lejanas de las que hablaban los viejos marinos, anhelaba con todas sus fuerzas alejarse de aquellos pestilentes canales, dejar atrás la omnipresente realidad que le impedía ser feliz.
Ya con 14 años ella y su padre, buen hombre pero alcohólico fueron abandonados por su madre, que harta de padecer privaciones se fugó en un velero con un marinero mercante holandés, así que pronto supo la forma de ganarse el sustento diario y el cariño ajeno entregándose al principio por unos francos a viejos asmáticos cerca del puente Hansvreeky y más tarde vendiendo su joven y atractivo cuerpo por Wanderstratt,
Por esa época todo parecía que iba a cambiar de rumbo cuando el amor en forma de humillante dependencia, se le apareció como lo hace una rutilante estrella en un polvoriento arrabal, transformando equivocadamente su vida en un tobogán incesante de alcohol, heroína, sexo y falso amor por un truhán, que exprimiendo su prostituida juventud la abandonó finalmente por un travestido brasileño, sola y con su padre enfermo estuvo a su lado hasta su fallecimiento a causa de una cirrosis hepática.

Una noche la vieja barcaza que le servía de hogar y único bien heredado, tuvo a bien declararse en forzada jubilación envolviéndose en llamas y crepitando al ritmo que le marcaba el anciano soporte de madera . Los bomberos nunca llegaban a tiempo a esa parte de la ciudad y ella contempló como se deshacía en humo su vida y sus recuerdos, comenzando así la senda del desarraigo la desesperación y el olvido.
El viento frio y húmedo la devolvió de su ensimismamiento, el momento había llegado ,pensó, una vez releída la nota donde escupía odio y perdón a partes iguales volvió a guardarla, y arrojando con comedido desdén la colilla del último cigarrillo, cuidadosamente dejó su bolso y las botas en un rincón, ató su bufanda a un poste y encaramándose descalza por las frías y húmedas barras metálicas del nuevo puente, se arrojó con los ojos bien abiertos, frio mucho frio, oscuridad, - que os jodan- fueron sus últimas palabras antes de sumergirse y espasmódicamente entregarse plácidamente con una sonrisa de triunfo.
Era ya mediodía cuando alguien descubrió el cadáver flotando, la niebla y la persistente lluvia no desanimó a los pocos curiosos, que haciendo cábalas contemplaban a la policía del canal haciendo su trabajo, luego una ambulancia del Krankservvie echó el telón a la maldita tragedia, los ateridos espectadores desparecieron, llegó la noche, la lejana sirena de un barco puso la triste nota musical y la bufanda el bolso y las botas continuaban ejerciendo de mudos testigos de la fragilidad humana.

Monólogo interior. Chica que intenta quedar con un amigo mientras prepara la comida.

2011-03-09T16:40:00.002+01:00

¿Y ahora para que me manda un mensaje? El agua la tengo en la cocina. A ver. ¡Pero si quedamos a las diez, no a las nueve! No entiendo a este tío. Lanjarón, con lo buena que está Bezolla. Tomates, alcaparras y... papel de cocina. La próxima vez le digo que venga a recogerme y así no hay duda. ¿El telediario ya ha terminado? A ver cómo van los espaguetis. Luis no me ralles más con tus mensajitos que pareces bipolar, antes que sí ahora que no, uf como me ralla este tío. Madre mía y aún tengo que bajar al perro. A las nueve en mi casa y au. Es que me desespera. Bueno, esto ya está. ¡Qué hambre tengo!

SoLiLOqUiOS LoQUiOs

2011-03-09T16:30:00.004+01:00

Este ordenador pensante que nos acompaña durante todas las horas del día y de la noche , tiene una asombrosa y desconocida capacidad... sin darnos cuenta pasamos de un pensamiento a otro que se van encadenando sucesivamente .

Todo puede ocurrir en un instante...imágenes, ideas, pensamientos, monólogos, sortilegios que mágicamente pueden reunirse sin interferencias y con nitidez.

Si intentamos diseccionarlo en voz alta o por escrito sucede que el tiempo parece ralentizarse o acelerarse.

Las palabras salen incoherentes... los pensamientos están cargados de vida vivida, imágenes, sonidos, olores que te transportan al futuro y al pasado.

Día tras día, en algunos momentos he intentado escudriñar entre esos pensamientos que inconscientemente transcurrían por mi mente.

Cuando uno va creciendo los pensamientos están formados con infinidad de redes y llega un momento en el que pueda justificarse que se conviertan en palabras sin sentido aparente.

¿somos nuestros pensamientos? ¿ nuestros pensamientos nos convierten en lo que somos?¿somos lo que creemos? ¿lo que otros piensan de nosotros?

¿¿¿ somos todo y a la vez no somos nada?

Homenaje a la mujer trabajadora

2011-03-08T22:52:00.000+01:00

Diez miNuTOs

2011-03-07T14:14:00.003+01:00

Sonó el teléfono, estaba tan treméndamente dormido que no sabía dónde se encontraba, la oscuridad de la habitación era total...se levantó rápidamente y pronto sintió un gran golpe en su cabeza, debió golpearse con la puerta... la luz del teléfono le acercó a él , lo descolgó a tal velocidad que le cayó al suelo.

Ya situado en su oido preguntó

-Si, ¿quien es?

El reloj marcaba las 4 y tras el auricular sonaba una voz de mujer que le resultaba muy familiar.

-Ayuda, ayudaaaaaaaa!

-¿Dónde? ...¿qué sucede?

Se escucho el sonido de un cristal que golpeaba contra el suelo

-Pero dime...¿quien eres?

Se escuchaban gritos, golpes....

-¿Dónde tengo que ir? ¿dónde estás?

...Un golpe seco hizo eco en el auricular...

un clic y un gran silencio.

Adriano regresó a la cama ... quedó dormido de nuevo.

Bip, Bip, Bip... el despertador sonaba...

La cama teñida de rojo...

... en su mano una pistola

EFíMeRa EseNCia

2011-03-03T13:46:00.003+01:00

Cogio su mano con firmeza, agarrándola con inusitada fuerza, en abrumador contacto con todos y cada uno dé los poros de su piel.
En un absurdo intento por no dejarla escapar, y al compás de sus últimos suspiros, apoyó la cabeza en su hombro, persistiendo en la exasperada idea de no perderla para siempre, mientras besaba su mano en un último intento por regalarle la vida. La vida que a ella le faltaba y que el había comenzado a perder.
Un último y definitivo estertor, puso fin a su agonía, a su larga e injusta agonía. Un seco y rotundo estertor le devolvió a la más cruda de las realidades, aquella que la imaginación ni siquiera se había querido plantear.
Un gélido e insensibilizado “ya esta” en boca del medico de guardia, no hizo mas que confirmarle lo que ya sabia y se negaba a aceptar. Desesperado, volvió a coger la mano de ella con fuerza, al tiempo que, en un último intento por retener su esencia, hundía su entrecortada respiración en el pecho de su madre. Ese mismo pecho que le había dado calor y protección durante toda su vida.

Habían transcurrido cerca de tres meses desde el fatal desenlace, tres meses en los que Miguel apenas pudo dar tregua a la tristeza y el dolor. Un más que oportuno cambio de domicilio, una nueva vida, habían marcado su devenir cotidiano, marcado por el continuo ajetreo que provoca un cambio de residencia. Fueron meses marcados a golpe de mudanza, con la provisionalidad como compañero de viaje. Meses de apresuradas y continúas decisiones, meses de despedidas y bienvenidas en los que tuvo que relegar el dolor por la perdida a un segundo plano. No le falto, sin embargo, el apoyo de gente que le quería y que le acompañó en tan desesperado trayecto que por fin había llegado a su fin. Orgulloso por el trabajo realizado, paseaba por la casa, su casa, comprobando que ya todo estaba en su sitio. Fue entonces cuando reparó en aquella caja de cartón que reposaba sobre uno de los estantes superiores del trastero. Allí estaba, junto a una caja que contenía loza de cocina, y bajo otra que protegía a un pequeño radiador eléctrico.
Un golpe seco se instaló en su estomago cuando pudo ver la palabra que lucia en el lateral de la misma. Un escueto “mama”, escrito de tosca manera con rotulador negro, devolvió a Miguel a la más descarnada realidad. Sin pensarlo demasiado, bajó la caja del armario y la dispuso sobre la mesa del salón. De forma ceremoniosa comenzó a abrir aquella caja que unos meses antes, en plena mudanza, su amiga Raquel se había encargado de guardar para evitarle más dolor. Un ligero aroma apenas perceptible pero siempre reconocible, asomo de la misma en el momento en el que la abrió. En su interior compartían espacio prendas de ropa, objetos personales, documentos, de su madre que Miguel inmediatamente reconoció con una emocionada sonrisa. Como si de una joya se tratase, sacó de su interior un viejo batín, un viejo y ajado batín que sin poder reprimirse y dejándose llevar por la emoción, tomó entre sus brazos al tiempo que, de forma desesperada comenzó a oler con ansiedad, mientras cerraba los ojos.
Un intenso e indescifrable aroma le trasladó a un pasado no tan lejano. Una efímera esencia consiguió, durante escasos segundos, devolverle a su madre. Con delicadeza plegó el deslucido batín, humedecido por furtivas lagrimas, y lo introdujo de nuevo en la caja. Una caja que desde día pasó a formar parte de sus más valiosos objetos.

NUesTrA TeRTuLiA

2011-03-02T17:22:00.004+01:00

Nuestra tertulia..... días en los que nos comemos el mundo, en el que todo es posible, en los que las ilusiones nos salen desde la punta de los pies a la punta de la nariz...

La cuestión es que estamos felices juntos...hablamos...escribimos...reímos ...el caso es que cuando nos encontramos nos sentimos libremente unidos, es nuestra voluntad de encuentro la que nos hace llegar hasta El Dorado , el espacio que un día nos encontró... ¿o fuimos nosotros?...

Creo que nuestra aventura pronto cumplirá un año...Para mi ha sido muy positivo

-Por estar entre vosotros

-por nuestros escritos

-por nuestras ideas aunque no se lleven a cabo

-por nuestros planteamientos...nos hacen sentir que estamos vivos

-Por admitirnos con nuestras rarezas ¡¡¡ mira que somos bichos raros!!!!

-Y por la maravillosa dispersión... que nos permite ser.... libres

...el fanzine tiene que salir , será el resumen de un año de tertulia dispersa ...lleno de historias que han nacido gracias a nuestros encuentros.

Gracias amig@s

Lirio y roble

2011-02-28T21:34:00.001+01:00

Me crucé con ella en la taberna Salitre, llevaba un largo abrigo negro y botas camperas, pantalón vaquero de color gris oscuro, un sueter de cuello alto, y un perfume de Givenchy mezcla de lirio y roble, de una sensual pureza. No me hizo falta preguntar, una mujer de semejante catadura desentonaba grácilmente entre tantos mozos y peones portuarios. Era la persona que estaba buscando. Una asesina a sueldo responsable de la muerte de mi compañero minutos atrás. La observé desde el otro lado de la barra. Vi como se quitaba sus guantes de cuero negro con sensual gesto. Y pedía un chupito de Macallan de 18 años que el barman sacó de un lugar oculto del mueble bar. Yo disimulaba por supuesto, pero las mujeres hermosas, detectan hasta el más ínfimo atisbo. Bebió su chupito en un vaso congelado, alto y esbelto por supuesto, mientras sacaba una pitillera de un brillo puro, genuino, propio de la auténtica plata. Cogió uno de sus pitillos, y saboreó el Macallan, lentamente.
Mientras la observaba con gran disimulo, me bebía una cerveza y fingía seguir el partido de futbol que emitían en el viejo televisor catódico. Disfrutaba del olor del mar que entraba por una ventana próxima, el olor a sal, a frescura; aunque todo ello enturbiado por el olor a sudor y piel grasienta, que emanaba del resto de clientes. Fui quedándome cada vez más embelesado con su presencia, y entonces revivió en mí la idea de salir yo antes que ella.
En ese momento exacto, como si por algún arte de magia venusiana se tratara, recogió su pitillera y se puso el abrigo. Salió del Salitre, rauda, despidiéndose de su cómplice barman con un leve gesto, mezcla de desprecio y afecto. Se encaminó a la puerta y salió con paso explosivo, dejando que el viento le abriera el abrigo y se llevara consigo el perfume hacia dentro del bar, haciendo que los asistentes, tomaran conciencia de su abandono.
Rápidamente la seguí. Fui andando tras ella en dirección a los muelles, donde se adentró en una nave industrial usada como almacén. Al llegar a la entrada del mismo, saqué mi arma y la linterna. Entré y comencé a buscarla entre tantos bidones y contenedores, oteando aquí y allá, infructuoso, y frustrado. Noté un fuerte olor a rancio, a polvo, a cerrado. Un olor que se mezclaba con el de algún derrame de grasa de motor, o aceite. Un olor que invitaba al desánimo, a abandonar mi búsqueda, y aún más, a salir huyendo. Pues el olor a lo sucio, a lo sin vida, solo puede llevarte de la apatía, a algo peor. Alcancé el convencimiento de que se había ido, hacía ya muchas respiraciones que no percibía ningún sonido, que no veía ninguna sombra. Pero entonces olí, olí ese perfume de lirio y roble. La habitación adquirió vida en tonos florados, y sentí el cañón de un arma pequeña en la espalda, debajo de las costillas. Antes de oir el disparo, un velado recuerdo pasó por mi mente impregnado de aquella fragancia, era yo saliendo del bar y pasando junto al chupito de Macallan, donde había un espejo, desde donde se veía perfectamente, mi cerveza.

HOsTaL RoMa

2011-02-23T17:23:00.003+01:00

Una incesante lluvia había comenzado a descargar en lo que prometía ser una agradable noche de verano. Lidia, superada por las circunstancias, conducía con la mirada perdida en el horizonte, siguiendo cual autómata, las indicaciones que le iba marcando el GPS de su vehiculo de alta gama. Pasaban de las 12 de la noche cuando unos parpadeantes e insistentes neones, consiguieron sacarla de su disperso hermetismo. Hostal Roma, balbuceo mientras salía del coche, cubriéndose la cabeza con un bolso de Louis vuitton, regalo de su último aniversario de boda. Pendiente de no acabar con sus exclusivos zapatos en un charco, Lidia entró en el local de forma esquiva, buscando, parapetada tras unas enormes gafas de Gucci, la recepción de tan insólito establecimiento.
No se caracterizaba precisamente el Hostal Roma por su elegancia, en realidad era un bar de carretera que alquilaba habitaciones a camioneros, viajeros de paso, etc.… Una extensa barra se prolongaba a lo largo del local, mientras insinuantes maquinas de premio no cesaban de invitar al despilfarro.
- Disculpe, querría una habitación...
- Pase por aquí señora, en el mostrador, contestó un solícito camarero al tiempo que reponía botellines en la nevera.
- Aquí tiene la llave señora, la 203, en el segundo piso…
- Disculpe, ¿tienen servicio de habitaciones? Pregunto ingenua Lidia.
- Lo siento señora, la cocina ya esta cerrada, le puedo preparar un bocadillo de atún en un momento si quiere…
- Déjelo, así esta bien, contestó ella. ¿el ascensor?
- Por allí, dijo el camarero señalando unas escaleras de denunciable gusto.
Lidia se volvió a poner las gafas y comenzó a atravesar con elegancia el bar camino de las mismas.
Faltaban escasos minutos para la una de la madrugada, y tan solo un cliente repostaba apoyado sobre la barra al compás de los gritos que una desquiciada televidente lanzaba desde una televisión de 14 pulgadas en la que invitaba con avidez a los espectadores a que llamaran y colapsaran el servicio de llamada en espera.
- Buenas noches, saludó el solitario cliente levantando su copa al paso de Lidia, al tiempo que se dejaba envolver por su sugerente perfume.

Una extraña sensación mezcla de repulsión y excitación, se apoderó de Lidia al entrar en la habitación. Básicamente su espartana decoración se sustentaba en una cama de 90 cubierta con una colcha de difícil visión, una silla de madera y una mesita de noche sobre la que descansaba una lamparita que cojeaba de un pie, junto a un arcaico radio-despertador de amenazantes y parpadeantes números rojos, auténtico superviviente de la era analógica.
Un cargante y espeso olor a rancio impregnaba todos y cada uno de los rincones de la 203, ni siquiera el exclusivo perfume de carolina herrera con el que Lidia había prácticamente fumigado la habitación, consiguió acabar con el desagradable aroma.
Sentada en el borde de la cama, Lidia se desprendió de sus exclusivos zapatos que acodomodo elegantemente bajo la mesilla de noche. Con firmeza se dirigió hacia la terraza, abrió de un golpe sus fatigosas cortinas, cuando su teléfono comenzó a sonar con insistencia. Era Ivan, durante unos segundos que se hicieron eternos, dudo en contestar. No quería darle la oportunidad de que se disculpará, esta vez no pensaba volver. La decisión estaba tomada, la tomó hace ya mucho tiempo, y no pensaba ni quería dar marcha atrás.
Nerviosa ante la insistencia del móvil, Lidia salio a la terraza para dejarse perder en una oscura noche de verano, en un oscuro horizonte de autovias y vehículos de gran tonelaje. Una vez cesarón las llamadas, regresó a la habitación en busca de su paquete de tabaco, ya en la terraza, se dispuso a encenderse el pitillo sin éxito.
- puto mechero, dijo con desgana al tiempo que una generosa llama se acercaba hasta la punta de su cigarro.
- Permiso, dijo el tipo que la barra que desde la terraza contigua le ofrecía fuego estirando su brazo.
- Gracias, contestó Lidia mientras de esquivas maneras hacia un scanner visual a su educado vecino.
- Disculpe la pregunta, insistió el hombre. ¿Qué hace una mujer tan elegante en un sitio como este?
- Lidia, sonrió al tiempo que lanzaba una espesa bocanada de humo sobre su interlocutor.
- Necesitaba tomar el aire, ahora dudo entre lanzarme al vacio o tomarme un frasco de pastillas, contesto ella.
- ¿Una copa? pregunto el enseñándole una botella de whisky.
- Mataría por una copa, contesto Lidia.
- No será necesario replico el tipo sonriendo, me llamo Manuel.
- Yo soy Lidia y me encantaría compartir esa botella.

Apenas cuatro minutos bastaron para que Manuel entrase por la puerta de la habitación, cargado con un chivas de 12 años bajo el brazo, andaba entre penumbras, artificiosas penumbras avivadas por la inquietante lamparita de sobremesa.
- Siéntese aquí, a mi lado, dijo Lidia con un tono de voz acorde a la austera iluminación.
- Lidia, dijo el ofreciéndole su mano. Una mano grande, ligeramente velluda y a la vez exquisitamente cuidada. Un escalofrió recorrió el cuerpo de lidia en el momento en que de grácil manera, esta rozo sus pechos. Un momento lamentablemente interrumpido por el siempre inoportuno timbre del teléfono.
- ¿No vas a contestar? Pregunto Manuel susurrándole al oído al tiempo que comenzaba a desabrochar la blusa de Lidia.
Lidia lanzo con furia el móvil al suelo.
- Es mi marido, le acabo de abandonar, contesto Lidia.
- Será mejor que tomemos un trago, dijo Manuel sonriendo con malicia. Siento no poder ofrecerte un vaso, yo…
- No es necesario, dijo ella mientras se deslizaba entre las piernas de Manuel y comenzaba a desabrochar su bragueta.
- Beberé a morro.

Unos tímidos rayos de sol comenzaron a asomar a través del ventanal de la terraza. Sin abrir los ojos, Lidia comenzó a tantear en la cama en busca de su improvisado amante. Este había desaparecido, entre las sabanas reposaba la camiseta que Manuel había dejado olvidada. Con delicadeza la tomó entre sus manos, oliendo primero con timidez y después de ansiosas maneras, dejándose embriagar por el olor a hombre que Manuel había dejado en esa rancia habitación. Sin poder reprimirse, Lidia comenzó a bajar la camiseta, rozando con descaro sus erguidos pezones, para luego bajar hasta su entrepierna, dejándose llevar, escapando de nuevo, huyendo a un universo paralelo en forma de jadeos.
De nuevo el teléfono volvió a quebrar tan sugerente instante. Como despertando de u n sueño, Lidia se levantó de la cama y cubriéndose su desnudez con una sabana comenzó a buscar el móvil que por la noche había lanzado sin vehemencia al suelo, era su marido.
- Ivan, contesto ella.
- Lucia, recuerda que tienes que llevar a los niños al colegio.
- Dios, los niños, grito ella.
- ¿Cómo? Contestó Ivan, se oye muy mal…
- Si esto suena fatal, no debí lanzarlo contra el suelo…
- Jjajjajaj, siempre me acabas sorprendiendo, dijo el.
- Ha sido una noche estupenda, pero cielo el próximo día elijo yo el hotel.
- No hay problema pero si eliges tú el hotel, yo me encargo de los nombres, contesto Ivan.
- ¿Trato hecho?
- Trato hecho.

Hermanas al fin y al cabo

2011-02-23T14:36:00.004+01:00

El otro día llevaron a James, de sólo 12 años, a hacerle, “el chequeo”. Lo sentaron en una silla y le amarraron. Le dijeron que era para que no se hiciera daño. Ellos ya sabían cuál era su habilidad, pero querían cuantificarla. Le colocaron unos electrodos por todo el cuerpo y le pusieron un dummy delante. Uno de los científicos le levanto la mano derecha, apuntó con ella al dummy, y le dijo: “disparale James”.

Mi hermana Dafne y yo, Claire, estamos internadas en Prima-Gen. Es un centro de fecundación in vitro, donde aplican las últimas tecnologías, en crear humanos sin enfermedades hereditarias o malformaciones. Dafne es la pequeña, tiene 13 años y yo 16. Nuestros padres eran muy buenos con nosotras, pero un día nos llevaron a Prima-Gen para que nos hicieran un chequeo, y no les volvimos a ver…

James estaba muy asustado y decía que no quería, aquellos hombres no paraban de incitarle y él se puso a llorar. Como finalmente se negó, uno de ellos se acercó a James con un electrocutador, y comenzó a darle descargas en el brazo. La primera solo le hizo daño, pero la segunda, provocó que James soltara un rayo de color rojo que salió contra la pared sin alcanzar al dummy.
-Así se hace pequeñajo, ahora apunta bien.

-Muy bien Dafne, tenemos que largarnos.
-Pero que dices Claire mira lo que le hicieron a James, y eso que él tenía una habilidad de ataque, las nuestras son pasivas.
-Sí pero no saben cuáles son. Además, si nos quedamos aquí, entonces sí que acabaremos como James, o algo peor. Y seguro que nos separan.
Una mueca de niña apareció en el rostro de Dafne cuando dije esto último. La pobrecilla tenía más miedo de que nos separan, que de lo que le pudieran hacer.
-Pues está decidido, esta noche robaremos unas cosillas, y nos largaremos.

Le dieron otra descarga, que provocó otro rayo por parte de James, hasta que acertó en el maldito dummy. James tenía la cara llena de lágrimas y un charco en el suelo, sus gritos se oían en toda la planta y entonces, cuando el científico se le acercó a darle otra descarga, del pecho de James comenzaron a salir múltiples rayos que revotaban hacia él, tuvo algo así como una sobrecarga, y comenzó a achicharrarse vivo. El pobre James acabó allí muerto, y como los que esperábamos el turno éramos niños, nos dijeron que se había dormido por el esfuerzo. Y algunos les creyeron…

Escapamos y llegamos hasta un bosque cercano. Bailábamos, reíamos y brincábamos. Éramos libres y con nuestros dones podríamos hacer lo que quisiéramos.
Después de comer algo y planear lo que íbamos a hacer al día siguiente, nos pusimos a jugar, como hacíamos todas las noches. Apagamos las linternas, era noche cerrada. Dafne empezó a hacer poses y ruidos.
-Te has crujido la rodilla Dafne.
-Si, pero ¿qué rodilla?
-Venga ya, ¿cómo voy a saberlo?
-Claire, como hermana mía que eres, deberías saber en qué rodilla me hice daño.
-La derecha.
-¿Y cuál me estoy crujiendo?
Hice una pausa antes de contestar, intentaba aislar cada sonido, lo agudo o grave que podía ser, si era un sonido arenoso o limpio, si era un solo crujido o una cascada…
-Te has crujido la izquierda.
-¡Ja ja ja ja! Das miedo hermanita. ¿Y qué hago ahora?
-Estás abriendo y cerrando la mano.
-No puede ser Claire. ¿Me crujen los nudillos?
-Nop, oigo el ruido que hace la piel de tus dedos cuando los separas.
-Que fuerte. Venga, me toca.
Encendí la linterna para esconderme y luego la apagué. Dafne que se había quedado contando, debía encontrarme en la oscuridad. Salvo que ella no poseía mi oído. Comencé a oír sus pasos, y en cuanto bordeó el árbol en donde me escondía, me encontró. Claro que tener un oído tan fino, me permitía moverme sin que me oyera para dificultar la búsqueda, pero allí no había donde esconderse, la verdad.
-Que fácil lo has tenido Dafne, así no vale.
Encendí la linterna apuntando hacia el suelo, para que Dafne tuviera tiempo de adaptarse a la luz, la última vez que le hice la bromita de enfocarle a la cara me despertó con la radio a todo volumen…
-¿Qué culpa tengo yo de que mi habilidad sea mejor que la tuya? “Claire”
-Ja… Ja… Ja. Espera Dafne oigo algo, un susurro.
-Ya verás, ya verás cómo lo encuentro.
Agucé el oído al máximo, tuve que discriminar el sonido de nuestros corazones y nuestras respiraciones, que en este nivel de sensibilidad devienen estruendosos. Ralenticé mi respiración y mi ritmo cardíaco, Dafne hico lo propio para ayudarme…
-Lo tengo, no lo vas a encontrar.
-Fíjate bien Claire.
Cerró los ojos. Movió la cabeza como si quisiera huir de un recuerdo.
-Apaga la linterna Claire.
Aunque tenía el sonido claramente localizado, yo miraba al suelo. No quería darle ninguna pista a mi némesis. Buscó y buscó, aunque no tardó mucho la verdad.
-Allí en lo alto, en el árbol. “Dentro” del árbol…
Ya me había cabreado, ¿como lo había encontrado tan rápido y a qué venía eso de “dentro”?
-Cierra los ojos cabrona que voy a encender la linterna.
Lo hice y enfoqué al punto de donde provenían los sonidos… No había nada, pero sí un agujero en el tronco.
-Dafne ¿los ves? ¿Puedes verlos?
-Bueno…
-¡Puedes verlos a través de la madera!
-Ja ja ja ja. No veo a través de las cosas hermanita. Pero el calor que desprenden, lo veo salir por el agujero.
-¡Esta sí que es buena! Ahora resulta que no tengo una hermana, tengo un visor nocturno con patas.
-No tengas tanta envidia Claire; que te saldrán arrugas abuelita.
-Si si, pero ¿a que no sabes cuantos son? ¿Qué te apuestas?

Diez miNuTOs

2011-02-14T12:19:00.009+01:00

Cada día su madre le colocaba la jaula ...
-Lo necesitas le decía, Sin embargo ella protestaba
-mamá ¿por qué?
-porque si, le respondía su madre.
Después de muchos días de lágrimas, el tiempo pasó y ella se acostumbró a vivir encerrada en su pequeña jaula.
vivir sin imaginar un mundo diferente, comenzar a sentirse bien entre los barrotes.

Pasó mucho tiempo, no recordaba el día en que aquello había comenzado.

Ahora se sentía feliz y segura dentro de su jaula.

Una noche su madre se acercó a ella , le dijo que había llegado el momento

-¿El momento de qué?

-vas a comenzar a vivir

-mamá ¿por qué?

-voy a abrir tu jaula,

-no mamá, no...

¡tengo mucho miedo!

La jaula se abrió ...

en la oscuridad...Nadie...

¿Donde estais?

2011-02-09T20:18:00.003+01:00

En un mundo donde la imagen es lo primero… Lo primero y ahora viene una pausa, porque tras esa primera visión, podemos percibir que sus arquitectos han realizado una tarea tan minuciosa, que para nada es una amalgama inconsistente. Todo lo contrario, parece un muro de hormigón armado, o más bien un inmenso cenagal repleto de arenas movedizas, que no te dejan avanzar hasta alcanzar, al verdadero individuo.
En un mundo así, agradezco un solo ser humano adicto… a la sinceridad.

Pablo

Margarita

2011-02-09T19:18:00.001+01:00

Tocado con un viejo pero limpio sombrero de fieltro, alborozado saludaba a todos los viajeros que asomados a las ventanillas buscaban con denuedo a sus familiares y amigos y que por inercia le devolvían la cortesía agitando las manos, esperaba que el tren estuviera totalmente parado, situándose entonces bajo la portezuela de 1ª clase, mascullando – Buenos días señor, espero haya tenido un buen viaje, y descubriéndose conseguía de esta forma que los elegantes recién llegados le brindaran los reflejos de la urbanidad y educación que el gratuitamente repartía, la misma acción se repetía en los sucesivos vagones decrecidos de categoría pero aumentados en abigarrada humanidad que se peleaba por subirse o por apearse sujetando maletas de cartón, enormes bultos que parecían envolver ajuares enteros, jaulas con lustrosos capones y chiquillería cogida de las manos que buenamente quedaban libres.
Aquí el descubrirse era para evitar que el sombrero le fuera birlado y las corteses palabras de bienvenida de antes, se transformaban en toscos ademanes y en palabras que nadie escuchaba, pues tal era el vocerío, que hasta la vigorosa maquina del tren se lamentaba, escupiendo vapor y silbando su próximo movimiento, los mozos de cuerda con sus atestados carros apenas podían transitar, con la premura que da el hambre eran raudos en la descarga para así obtener un nuevo encargos, atropellabánse y discutían exigiendo paso a los viandantes del anden como si de su propio territorio se tratara, los vociferantes vendedores y sus carritos repletos de boniatos venían añadir más caos así, que tal era el el batiburrillo que reinaba en la estación que Samuel apenas podía distinguir las preciadas colillas que a buen seguro ya reposaban sobre las frías losas.
Los altavoces de forma ininteligible anunciaban la inminente salida del expreso, la campana manejada por el factor parecía contenta de hacerse oir, la máquina arranco bruscamente, y el entrechocar metálico de las defensas de los vagones, aceleró el ritmo de los últimos pasajeros hacia las plataformas que atestadas de gente pañuelo en mano despidiéndose permitían no sin cierto desagrado la ocupación de un espacio que por escaso parecía imposible que albergara otro alma, últimos abrazos, caras tristes, lágrimas, deseos y te quieros espetados sin ningún pudor terminaron con el tren perdido en la lejanía y el andén vacio, el cierzo se empleaba a fondo como contratado especialmente para revolver los papeles y el polvo ; mientras tanto Samuel ya había recogido una pequeña bolsa de muy buenas pavas de cigarrillos americanos, aunque la mayoría eran de picadura y algunos vegueros canarios de la primera clase.
La tarde se acercaba a su fin, el frio y la soledad se adueñaron de la estación y Al cerrar la cortina de la ventana echó un último vistazo a la pequeña luz de la oficina del jefe de estación que se encontraba enfrente, encendió el carbón y puso a calentar la cena, sobre el descolorido hule extendió las colillas arrimadas a fuerza de forzadas genuflexiones, los abría, deshacía,recortaba, saneaba, seleccionaba y solo con el olor distinguía la buena de la mala picadura, aquí situaba los de marca “ideales” negro de Badajoz, en una caja metálica los “mecanicos” negro canario fuerte pero sabroso, y que decir de los puros, estos dormían en la suite de una verdadera caja de puros habanos regalo de Hilario su vecino, Los aromáticos marlboro, y pall mal, los guardaba en una sobada bolsa de cuero que llevaba todas las semanas al abuelo en el asilo.
Una vez hecha la clasificación y ya habiendo cenado y solo entonces ,con gran habilidad se liaba un cigarrillo que fumaba despacio y con gran deleite, mientras pensaba que otro día había terminado y ya eran 14 años esperando el regreso imposible de Margarita, aspiraba el humo de su soledad que era el del propio tabaco, y comprendía que quizás estaba equivocado si mantenía su esperanza de volverla a ver y de reconciliarse con el mundo.
Antes de dormirse recordó que el tren rápido de las 7,30 era el único que solía llegar siempre puntual a las 8,30, y había tantas personas a las que recibir y tanta otras a las que despedir

EL TABacO MaTA

2011-02-08T14:23:00.002+01:00

Elegí un mal día para dejar de fumar, farfulló Leonard entre dientes al tiempo que se encendías un cigarrillo. Pasaban diez minutos de las 9, y Marvin seguía sin dar señales de vida, esperaría hasta las 10, tenia el tiempo justo para llegar al aeropuerto y volar a Brasil.
Mientras aspiraba con codicia el humo de aquel pitillo, no podía dejar de pensar en las palabras del Dr. Jenkins, “El tabaco mata”, balbuceo al tiempo que se dejaba llevar por una nueva e intensa calada, con una ligera sonrisa entre los labios. Una distorsionada sintonía de “Bonanza” comenzó a sonar en su móvil, sacándole de su humeante letargo.
- Leonard nos han descubierto, escapa, rápido….
Un áspero y seco disparo, sonó al otro lado del auricular, al tiempo que podía escuchar como alguien manipulaba con violencia la cerradura de la puerta.
- Será mejor que salgas con los bazos en alto, vocifero un individuo con acento del este, tras derrumbar de una patada la puerta de entrada a la casa. Mientras, el otro, se dedicaba con encomiable interesen destrozar a patadas todo lo que encontraba a su paso.
- Estoy en la cocina, gritó Leonard.
Hasta allí se abrieron paso los dos hombres, dando patadas a todo lo que se les cruzaba en su camino.
- Al suelo, grito uno de ellos empujando a tierra a Leonard y obligándolo a levantar los brazos en alto.
- No se te ocurra moverte o te levanto la capa de los sesos cabrón, grito colérico uno de los asaltantes mientras le encañonaba con una pistola.
Leonard cerró los ojos esperando lo peor. Una espesa capa de aliento con sabor a vodka se aposentó en su nuca con descaro.
- Sabes muy bien lo que estamos buscando, susurró Igor al oído de su victima.
- Mira cabrón, esto puede acabar rápidamente si colaboras….
- O puede ser largo, largo y doloroso, apunto el otro individuo mientras lo inmovilizaba, sujetando con fuerza su mano al tiempo que sacaba de su bolsillo unas tijeras de podar.
- Vaya Leonard, dijo observando sus manos, creo que necesitas urgentemente que te hagan la manicura, dejame ver este dedo….
- No, no…suelta hijo de puta noooo, diossss….
Cesarón los angustiosos gritos con un certero y seco corte de tijera, tan solo silenciado por los jadeos de Leonard tras la mutilación de su dedo índice.
- Bonito anillo balbuceo el agresor mientras sacaba este del mutilado dedo y se disponía a cortar el siguiente.
- El azúcar, grito Leonard a un paso de perder el conocimiento.
- En el bote , sobre la mesa… jadeó Leonard con apagada voz.
Sin dejar de apuntar con el revolver, Igor estrelló en bote de azúcar contra el suelo, no tardó demasiado en encontrar una pequeña llave entre tan dulce manto.
- Buen chico, ¿para que alargar tan desagradable momento? susurró al odio de su victima, dispuesto a darle el tiro de gracia.
- Espera, espetó Leonard con incomprensible firmeza.
- Antes de hacerlo, permíteme una última voluntad, un último cigarro…
- Un par de caladas, nada más… no me dejes abandonar este jodido mundo sin saborear por última vez el sabor de la nicotina en mi garganta.
Igor sacó un pitillo de un paquete de tabaco que reposaba sobre le mesa de la cocina para apoyarlo sobre los labios de su retenido, mientras este intentaba taponar la hemorragia que le había provocado la mutilación de su dedo índice.
- A que mierda huele aquí, dijo Nicolai mientras buscaba un mechero con el que darle fuego.
- Elegí un mal día para dejar de fumar, apuntó Leonard.
- Ese puto olor… ¿a que diablos huele aquí? Insistió Igor mientras intentaba encender el mechero para darle fuego.
- A gas, apuntó Leonard con una sonrisa maliciosa.
- El tabaco mata, pronunció el condenado fumador al tiempo que se encendía la llama en el mechero y una tremenda explosión acabara con todo.

Muerte en el callejón III

2011-02-07T13:26:00.004+01:00

Volví a la comisaria con el rostro de Adam tatuado en mi mente. Fui conduciendo por el boulevard con un pitillo en la mano izquierda y la ventanilla bajada. La fresca brisa nocturna enfriaba la palma de mi mano; esa noche hacía calor. Las luces de la ciudad se reflejaban en el salpicadero. La calle estaba desierta, sin vida...
Al llegar, el jefe me estaba esperando. Entramos en su despacho sin que me dijera una sola palabra. Cerró la puerta y se puso a deambular por la habitación. No paraba de moverse y de tocase la cara. Dejé los cigarrillos sobre su mesa, encendí uno y me preparé para la bronca.
-Llevas mucho tiempo sin compañero Jim, en otra época le habrías dicho al novato que te siguiera con el coche, tal vez así…
Hizo una pausa para recomponer su rostro y cogió uno de mis cigarrillos.
-Era el sobrino del alcalde Jim, había sacado muy buenas notas en la academia.
Hizo otra pausa.
-Hemos cotejado las huellas de esos tres fiambres. Pertenecían a la mafia rusa, unos auténticos hijos de mala madre.
Se detuvo para dar otra calada, ya lo tenía calfado, y su respiración seguía entre-cortada. Se paró ante mí y mantuvo su mirada fija en mis ojos mientras decía:
-Tuviste mucha suerte Jim.

No esperaba ver su lado humano, supongo que esa noche el ensimismado era yo.
-¿Crees que estos tipos fueron los que mataron a aquellas chicas?
Pegué una calada profunda, para coger fuerzas. Abrí la boca mientras tragaba hondo el humo y tras soltarlo suavemente contesté:
-No, aquellos tipos parecen estar metidos en un asunto de prostitución como mucho, extorsión y esas mierdas. A las chicas las mató alguien diferente. Un asesino en serie seguramente. No creo que haya relación con los rusos.
El jefe me miró nuevamente con la mano temblorosa, y el pitillo casi consumido (se le había caído la ceniza sobre el zapato). Y me dijo:
- Acaban de encontrar a otra, les he dicho que cuando el cuerpo llegue al depósito te avisen. Lárgate de aquí, encuentra a ese hijo de puta.
Cogí un café de máquina y fui a mi mesa, vacié el cenicero en la papelera de al lado (la mía estaba llena). En la sala habrían unas 12 mesas y estaba bastante concurrida, el bullicio de costumbre en una noche en la comisaría, y por supuesto cigarrillos, muchos cigarrillos encendidos… Fui a prender uno y advertí que no tenía el mechero; el bueno del capitán me lo había vuelto a robar. Rebusqué entre los cajones y encontré una caja de cerillas, prendí una y saboreé aquel olor, ese aroma a fósforo y madera quemada. Encendí mi pitillo y le pegué una calada. “Qué bueno está”. Repasé en mi mente toda la información, intentando apartar la cara de Adam de mi retina, mientras esperaba la llamada del depósito. Coloqué una hoja en la máquina de escribir para hacer el informe, pero entonces recordé que tenía un cigarrillo en la mano, y esperé a terminármelo con el café, tranquilamente. Saboreándolo. Si ya por sí solo un cigarro es un placer indescriptible, combinado con el café, aunque fuera aquel café horrible de máquina, suponía un goce que seguro debía tener muy alto precio… Y allí estaba yo, relajándome con su sabor y jugando con el humo. Así pasé unos siete minutos, los mejores siete minutos de la noche. Disfrutando de aquel pitillo, en la densa niebla del tercer piso de la comisaría, con la pobre iluminación de los flexos.

LlAvoREtEs

2011-02-06T17:57:00.004+01:00

El primer cigarrillo

Era de llavoretes, una planta con un sabor anisado excelente, troceándola, picando ,incluso masticándola, conseguíamos un símil de tabaco especial exquisito y con el, nos hacíamos una especie de cigarritos que nos hacía sentirnos tan importantes como nuestros mayores.

No recuerdo si de esos primeros cigarrillos infantiles salía humo...pero recuerdo como si fuese ahora el ritual que todo aquello encerraba...(amistad,complicidad...)

Escondidos tras la esquina de una calle de" La Cañada",( un pueblo entonces de veraneantes), " la pandilla " (palabra que ya en desuso)con el papel de fumar y las cerillas que alguno había tomado prestado de casa de sus padres... nos hacíamos todos juntos nuestros primeros pitillos... Tendríamos alrededor de los diez años.

Llegamos a la adolescencia, a la primera juventud y eran nuestros padres los que nos ofrecían el cigarrillo...se suponía que eramos mayores, si algún chico no fumaba, se le miraba mal...no era un verdadero "macho".

Las chicas que fumaban se suponía que eran mujeres modernas, independientes al modo de las europeas o americanas... en fin que todo esto me llevó a fumar durante muchos años de mi vida.

El tabaco... dicen que ha sido él... ha matado a muchos de mis seres queridos y seguramente forme parte de la muerte de esta exfumadora y todo esto me cabrea infinitamente... hay tantos productos que uno se fuma andando por la calle, o comiendo, bebiendo , simplemente viviendo…eso si, sin necesidad de una cerilla y sin voluntad propia...¿dónde se pueden denunciar estas cosas que desconocemos y que nos ocultan? ¿por qué se incita a la denuncia del vecino que fuma?..¿qué tipo de guerra es esta?.

¿por qué no nos incitan a denunciar la pobreza, la hambruna, la miseria ,la desigualdad económica,el fraude?.

Ahora estamos en el siglo XXI la ciencia avanza, la vida sigue... las costumbres, los hábitos van transformándose y aquello que antes era signo de dignidad ahora es algo indigno de un ser pensante evolucionado , contra este pensamiento evolutivo no podemos luchar aunque esté impregnado de incongruencias.

la vida se va transformando a saltos, con guerras sangrientas, económicas, políticas, de humo... y cuando nos damos cuenta ZASSSS ya estamos en la otra orilla.

BizANTiNa ExPOsicióN

2011-02-02T14:47:00.000+01:00

Tras el indigesto empacho de vida social al que me sometí el pasado viernes en el falleril evento, ayer tarde dirigí mis pasos hacia la gran vía para asistir a la inauguración de la exposición de pinturas de mi amigo Visantin.
El marco a tan bizantina muestra me sorprendió sobremanera, una peluquería, peluquería de poderío (como diría Visantin) ejercía de improvisada galería.
A la entrada de la misma, el anfitrión, con muchas exposiciones a sus espaldas, ejercía con esmero su cometido ofreciendo bombones en la puerta. De esta guisa tan dulce, el artista me acompañó, a modo de visita guiada, por la muestra, dándome toda serie de detalles sobre la realización de las diferentes obras. Confieso que el particular entorno en el que se exponían las obras, resultaba muy interesante. Visitar una exposición pictórica, esquivando secadores y comentar las peculiaridades de un cuadro mientras a tu lado lavan la cabeza a una señora, le daba al asunto un punto al menos interesante.
Los cuadros aunque escasos siempre cuentan con ese elemento sorpresa que tienen las obras de Visantin. Los dos coincidimos con ese punto Diógenes que tanto nos gusta y se refleja en nuestras obras. El arte povere alcanza una nueva dimensión en manos de este artista, aun más en tan insólito emplazamiento. Nunca me ha gustado hacer crítica de obras ajenas, pero si tuviera que resaltar algo de ellas, seria que todas y cada una de estas, trasmiten el entusiasmo y sobre todo el placer y diversión con el que el autor las ha realizado. Sin falsas ni oscuras pretensiones, ni prejuicios absurdos, con esa libertad creativa que solo el arte te puede dar a la hora de crear con cualquier elemento que se cruce en tu camino. Al fin y al cabo la vida es un gran cuadro, y todos somos un poco Diógenes.

SaN ViCeNT

2011-02-01T10:46:00.000+01:00

Comenzaba el fin de semana festejando el pasado sábado el día de san Vicente mártir, una festividad local, con epicentro a escasos metros de mi casa en la parroquia del mismo nombre donde reposan los restos del santo. Lamentablemente esta con los años e ha ido perdiendo relevancia. Recuerdo desde bien pequeño vivir este día con entusiasmo. Las falleras entrando en la iglesia a fin de venerar al santo, la banda de música, los puestos de frutos secos y golosinas que se instalaban a su alrededor, la mascletá después de la misa, etc.… Una fiesta de barrio que ha ido perdiendo interés y de la que este último día apenas ha sobrevivido un puesto de golosinas. Aun así, asistí fiel a mi cita, testeando el ambiente y comprándome una mesura de porrat y cacao y dejándome atrapar por los escasos rayos de sol que nos regaló este frió día.
Allí sentado, esperando ver salir a las falleras de la iglesia no pude evitar el evocar otras días de san Vicente que he vivido a lo largo de toda mi vida, cuando los parroquianos colapsaban la entrada a la parroquia luciendo sus galas de domingo a golpe de tabalet y dolÇaina mientras los pequeños tiraban del bolso de su madre para que les compraran cacao y porrat en alguno de los puestos que adornaban la calle. Un rotundo petardo preámbulo de la modesta mascletá con la que finalizan los actos festivos me devolvió a la realidad, al presente más cercano. Un presente sin trajes de domingo, sin puestos de frutos secos, sin madres de las que estirar del bolso para que te comprasen chuches….

FaLLeRiL EVeNTO

2011-02-01T10:28:00.002+01:00

Por todos mis allegados es conocida mi aversión al universo fallero, pese a ello y por cuestiones familiares, tuve a bien el pasado viernes, asistir como invitado a la Exaltación de la Fallera mayor de valencia en el Palau de la música.
Como ya es habitual, un inoportuno retraso provocó que acudiera al mismo en taxi. Y ahí es donde empieza esta crónica, pues justo en el momento en el que servidor bajaba elegantemente del mismo, una extraña sensación se apoderó con fuerza de mi ser, una especia de entrada en un agujero negro, en un espacio atemporal que me llevo a otra época, a otro lugar. Un lugar donde el color sepia brillaba con luz propia cual viejuna fotografía, un lugar con un insistente, aunque apenas perceptible, olor a rancio.
Mientras esperaba a la entrada del Palau con mi invitación en la mano, observe ensimismado que aunque no se exigía en la entrada, el traje regional se imponía entre los invitados. Decenas de falleras resplandecían bajo la luna luciendo sus mejores y más costosas galas, mientras los caballeros hacían lo propio. Bien es cierto que en estos últimos años los falleros han revindicado un mayor protagonismo en su estilismo, y que el traje de fallero ya no es necesariamente esa especie de uniforme negro de raso tan poco glamouroso. Llamativos estampados florales lucían ahora en la pechera de nuestros falleros en una insólita a la par que añeja Pasarela Fallera. Apuntar también que abundaban las capas ribeteadas con elegantes bordados. Cuanto daño ha hecho Ramón García a este país….
Consciente de lo que me esperaba en el interior de la sala, intente mimetizarme con los allí presentes, por lo que ante mi falta de capa castellana, decidí echarme la gabardina por la espalda a modo de capote. Enfrascado en el tema me encontraba cuando un ligero revuelo tomó cuerpo a mis espaldas. Cuando mi giré, un par de escoltas, ayudaban a salir de su vehiculo oficial a la alcaldesa, al tiempo que la directora del Palau la recibía con honores de reina. Ni que decir tiene que no perdí la oportunidad de aprovecharme de tan estratégica situación para vivir intensamente tan glamouroso encuentro.
Un autentico “tour de forcé” un encuentro de divas entre Rita Barberá y Mairen Beneyto, ambas dos luciendo sus mejores galas en un espectacular duelo de cardados del que surgían gráciles chispas en tan capilar lance. Rita, envuelta en una estola de piel y de riguroso negro, se abría paso entre cortesanos saludos mientras Mayren con sonrisa tatuada en rostro mezcla de Jockey y Hello Kitty intentaba disimular ante los presentes, el agujero en la capa de ozono, que tanta acumulación de laca, había provocado en la capa de ozono.
Apuré los últimos minutos antes de entrar en el Palau, me esperaban al menos 2 o 3 horas de espacios sin humos y de camino al auditórium no pude evitar acordarme de un viejo y radical amigo que cuando se cruzaba por la calle con alguna elegante señora envuelta en pieles no podía reprimirse y acercándose a ellas cual sátiro empezaba a increparlas por lo bajini “pellejo”, “pellejo”….
Afortunadamente yo si pude reprimirme y raudo encamine mis pasos hacia el esperado evento al tiempo que los primeros petardos resonaban con fuerza en el exterior, dentro había muchos más.
Cual fue mi sorpresa, ignorante de mi en estas falleriles lides, que al llegar al Hall del Palau, este se encontraba lleno de gente parapetada tras elegantes vallas que delimitaban una elegante alfombra roja por la que no cesaban de desfilar personalidades posteriormente recibidas por nuestra alcaldesa en un improvisado altar y parapetada por oficiales estandartes.
Vaya, me lo he perdido, con lo que me gusta a mi una alfombra roja, pensé al tiempo que intentaba sin éxito descubrir quienes eran los que desfilaban por tan solemne pasillo a golpe de dolÇaina y tabalet. Como pude, y como si de un camaleón me tratase, me mimetice con el medio colgándome de una de las innumerables cestas de flores que adornaban el hall y mutando en falleriles tonos para no desentonar con el evento mientras duraba la improvisada cabalgata. Una vez concluida, fuimos entrando en la sala Iturbi, viviendo el momento más angustioso de la noche, cuando buscando mi localidad me vi inmerso en un agobiante atasco fallero en uno de los pasillos y rodeado de más de 40 falleras armadas hasta los dientes. A punto estuve de acabar engullido, cual arenas movedizas, entre voluminosas faldas de fallera. Afortunadamente y en un acto de arrojo y valentía, estiré mi brazo llevándome accidentalmente el moño de una de las valencianas que asustada no dejaba de gritar: Ay mare de deu, Ay deu meu…
Pasado el susto, tomo asiento esperando el comienzo del acto. Para cuando se apagaron las luces de la sala, esta lucia reconvertida en un casal fallero. Una vez que los músicos se instalaron en escena, tuvieron que esperar a que el publico allí presente tuviera a bien guardar un poco de silencio, lo suficiente para que se les escuchara porque como decía anteriormente, allí lo único que faltaba es que empezaran a sacar bocadillos de blanco y negro con habas y platos de cacao y tramusos para que aquello fuese una cena de sobaquillo fallera. Indignado y a un paso de salirme de la sala no salía de mi asombro viendo el comportamiento de gran parte del publico que llenaba el teatro, que sin importarles en absoluto la actuación musical que se estaba llevando a cabo, seguían charlando, levantándose, hablando por teléfono. Hasta a una fallera, adicta a las nuevas tecnologías, pude ver chateando con el facebook a través del móvil, mientras la Big Band seguía en escena intentando hacerse oír.
Tras un oportunisimo descanso, comenzó la exaltación de la fallera mayor de valencia. Apenas bastaron uno segundos del pasodoble “El fallero”, para que el silencio se hiciese en la sala. De forma solemne fueron desfilando por la pasarela las componente de la corte de honor, para posteriormente dar entrada a la fallera mayor de valencia que hizo entrada en la sala saludando con ese ligero y pizpireta movimiento de mano para saludar, tan característico de la realeza. Servidor, fascinando por lo protocolario del acto, asistió perplejo hasta que comenzaron a desfilar multitud de cestas, presentes de autoridades hacia la nueva reina de las fiestas. En un descuido, improvisé una discreta huida aprovechando los aplausos. Un presumiblemente largo discurso del mantenedor del acto, se anunciaba como fin de fiesta, y mi capacidad de supervivencia ya había sido puesta suficientemente a prueba durante esa larga noche, larga y solemne noche.

COmO ser FeliZ siN dejar de ser Mona (Online) 29

2011-01-30T23:29:00.007+01:00

Eran las 5 de la mañana, el despertador había sonado, tenían que prepararse para ir al aeropuerto.
Cuando Mona se despertó vio con cierta sorpresa que Cristal ya estaba levantada.
-¡me he dormido !
- no, no te has dormido, yo estoy despierta hace un buen rato y terriblemente inquieta, tan solo faltan dos horas para encontrarme con mi hijo...

Mo

No te salves

2011-01-26T11:37:00.002+01:00

Hasta mis ojos ha llegado este hermoso poema de Mario Benedetti, y dada la infrecuencia con la que me agradan los poemas, he tenido a bien compartir este que sí... me ha conmovido.

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

2011-01-19T00:01:00.007+01:00

ToDO SoN VeNTaJAS

Cuando ya estaba preparándome para ir a la estación, sonó el timbre de la puerta . Era mi tío viene a verme a menudo , nos queremos mucho y como en otras ocasiones me regaló aventuras e historias muy interesantes que vivió o vivieron otros hace más de cincuenta años .

Pasó años muy difíciles, se enfrentó a situaciones que le dejaron una huella imborrable.

A menudo le digo" naciste antes de tiempo" hoy hubieras sido una persona valorada, escuchada,admirada , y muy querida como lo ha sido tu compañero Vicente Ferrer.

Ricardo recibió el nombre de su hermano que había muerto poco antes de nacer él, el caso es que ya comenzó a vivir con el mochuelo colgado, recuerdo una foto del Ricardo muerto (antes se hacían ese tipo de recuerdos),

con risas me cuenta que en el cementerio ya está él (bueno su otro yo).

Nos preguntamos cuántas generaciones son necesarias para cambiar ciertas cosas de la vida con las que no estamos de acuerdo... (injusticia, envida, mentira, falsedad.,desigualdad social.. .)

El tiempo pasó muy rápido, su conversación pese a sus lagunas es muy amena ,cuando pierde las palabras expresa con todo su cuerpo ..., sonríe o gesticula o da una palmada en la mesa y se ríe abiertamente con una sonrisa de niño grande.

Han pasado casi dos horas...

me tengo que ir y le acompaño a la parada del autobús, anochece muy pronto aunque el frío no ha llegado del todo.

Corriendo me fui a la estación del Norte, no encontraba el monedero llevaba muchos trastos colocados muy precipitadamente en una desordenada bolsa...al fin apareció y compré el billete.

En el último momento sonó el altavoz

-El tren con dirección a Gandía , tiene salida inmediata.por la vía 2

A toda velocidad llego al dispensador de billetes, la barrera no se abre ... con las prisas lo introduzco en uno e intento salir por donde no toca.

-¡ ¡¡señora por la otra puerta !!!!

Corro más...exhausta llego al tren , intento abrir las puertas...imposible... es el tren que va delante....sigo corriendo...

Ahora parece que esté haciendo el maratón...

-llego a la puerta, y nada más subir , el tren se pone en marcha.

ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhh,.... ohhhhhhhhhhhhhh uffffffffffffffffffffff

-Menos mal que he dejado de fumar... de otra manera no habría llegado (todo son ventajas...)

....Y ahora me pregunto: ¿qué prisa tenía? si los trenes salen cada veinte minutos.

La ImAGEn De HOy

2011-01-18T00:26:00.001+01:00

Dos luchadores juntos unidos por el amor a la justicia , la palabra y el arte. Jacinta Gil Roncalés y Antonio Martínez i Ferrer , un privilegio verlos juntos en el taller de Jacinta. ¡GRACIAS A LOS DOS!

ReBajaS MaGeNTa

2011-01-13T11:44:00.000+01:00

A fin de mitigar el trauma que ayer me provocó mi reincorporación laboral, la vuelta al cole nunca fue fácil, y aprovechando que en un arranque inusitado de heroicidad, decidí quedarme a trabajar hasta las 7 de la tarde. A la salida, ya de noche, bajé un par de paradas de metro antes en un centro comercial, con el fin de empaparme del particular Universo rebajas que reina durante estos días en nuestras ciudades.
Raudo encaminé mis pasos hacia una conocida cadena de tiendas de ropa, haciendo caso omiso a los parpadeantes mensajes de 2x3 y 3x4 que se cruzaban en mi camino.
La tienda, lucia cual campo de batalla. Prendas desperdigadas por los estantes en un confuso baile de tallas y artículos diferentes que hacían verdaderamente difícil mi compra. Con lo sencillo que resultaba comprarse la ropa cuando mi madre me llevaba a la tienda del barrio, Modas Fina y sin que servidor articulase palabra terminaba rodeado de mujeres sacando prendas de un almacén y abriendo con descaro la ajada cortina del probador sin tener en cuenta mis preferencias y gustos.
Ir a comprar ropa siempre me resulta especialmente incomodo, escoger el modelo, color y sobretodo la talla adecuada, en un mar de prendas de incierto destino. Afortunadamente C&A carece de empleados que te acosan sin tregua en busca de una venta, en realidad prácticamente carece de empleados y son muchas las ocasiones en las que por este motivo, me he encontrado cargado de perchas en busca de un dependiente que resolviese mis múltiples dudas. Aun así, prefiero este tipo de comercios en los que cual Juan Palomo, yo me lo guiso y yo me lo como.
Después de recorrer el espacio de la tienda en surrealista peregrinaje, acabé cargando con un par de sueters y unos pantalones, con los que sin dar la más mínima tregua a la pereza, me encaminé hacia los maltrechos probadores.
Ese momento probador es muy tremendo, cargado cual magrebí cruzando el estrecho y buscando una cabina en la que probarse la ropa sin morir en el intento. Lo primero que uno descubre tras cerrar la cortina y bajarse los pantalones, es que no tiene una sola percha donde colgar la ropa que ha traído y la que se esta quitando. Cuando te quieres dar cuenta ya es demasiado tarde, y te encuentras con tus pies descalzos sobre el frió mármol, sin pantalones, sudando como un animal y con un montón de ropa tirada en el suelo que comienzas a probarte con prisas intentando mantener el equilibrio y no caerte en el probador, aunque solo sea porque ni siquiera te puedes permitir caerte en un espacio tan pequeño. La incomodidad puede ir a más, y de hecho siempre va a más.
Sin ir más lejos, ayer mientras me probaba los pantalones, intentando acertar meter mi pierna en el camal adecuado mientras con la boca sujetaba una camisa colgada en una percha, el móvil comenzó a sonar insistentemente sin que servidor acertara a encontrarlo entre tanta ropa desperdigada por el suelo. Aunque sin duda, el momento de la tarde fue aquel en el que mientras este que suscribe intentaba meter su cabeza en un suéter 2 tallas más pequeño, un brazo cargado de pulseras atravesó la intimidad de la cortina de mi probador con una bonita blusa estampada de señora al grito de:
- Pruébate esta nena….
Todavía turbado por el incidente telefónico, y sin saber que hacer a punto estuve de responder a la anónima invasora con un:
- Mejor tráeme la XL… la blusa era preciosa….
Finalmente opté por asomar la cabeza que debido a la estrechez del cuello del jersey que me estaba probando, lucia colorada y a un paso del desfallecimiento. La señora, sin apenas inmutarse y consciente de su error, que no de su miopía se limito a decir:
- Ay perdona bonica que me he equivocao de camarín.
¿Camarín? Pensé yo, me temo que esta señora me ha confundido con la virgen del Carmen.
Lo peor de todo, es que después de tan accidentada tarde, al final no compré nada de lo que me estaba probando. Todo me quedaba pequeño, grande o no me gustaba. Bueno todo no, la blusa era preciosa….

DiARiO de CHuSA

2011-01-08T22:46:00.000+01:00

Mientras mi padre el Doctor Magenta se ha ido de farra con Spa incluido , me he quedado sentada en su cuarto auque no en su cama, se muy bien que no le gusta dormir lleno de pelos..de los mios claro.

La verdad es que no me importa estar sola pero me gusta recibir visitas y ronronear un poco alrededor de un humano.

-tengo un oído finísimo ( no es por presumir)... y eso que ya no soy una jovencita.

-Creo que Mo se ha equivocado y está intentando abrir la puerta de los vecinos del piso de abajo, oigo sus pasos rápidos y bastante ruidosos, sube por la escalera ¡ es bastante despistada !Creía que el color del rellano era una decoración del Doctor...por eso del color un tanto magenta claro.

Al final abre la puerta...

-Chusa, chusita ya estoy aquí...dónde está mi gatita guapa

Me hago la interesante y espero que ella me encuentre y me acaricie..después de desperezarme voy a su lado aunque antes de nuevo, estiro mis patas y mi cuerpo ¡Me encanta!

-Si, si, es ella... seguro que me da mi comida preferida...iré a la cocina corriendo.

Mo busca el sobre de mi comida especial, lo encuentra enseguida ¡pero que lista y guapa es !

me lo deja todo arregladito, el agua limpia, mi WC sin .ca....ya sabéis...es que soy un poco cursi.. también

soy un tanto vergonzosa ya lo habréis notado aunque en cuanto tomo comfianza soy una fiera...bueno en realidad no tanto, la verdad es que me parezco mucho a mi padre.

De repente me he puesto a correr por el pasillo y Mo ha dado un salto persiguiendome...después se empeña en que me esté quieta para hacerme una fotografía y como no paro, unas veces saca la cola otra las patas...en fin que tiene que hacer muchas para sacarme entera...Espero que en alguna me saque tan guapa como soy .

-Parece que se va....¡Se va!

ha cogido su bolso y parece que se quiere quitar los pelos que le he regalado....

me acaricia, me tumbo con la panza boca arriba..no le muerdo...

Veo que ya tiene las llaves en la mano, voy detrás de ella hasta la puerta.

Chao Chusaaaaaaa guapaaaaaaaa.

-no quería que se fuese pero bueno...esperaré a que vuelva....

La culpa.....

2011-01-07T15:08:00.004+01:00

He escuchado comentarios como: “La culpa es de ellas por dejarse pegar la segunda vez".

No estoy de acuerdo con las palabras anteriores, ¿qué es lo que realmente les ha ocurrido a tantas mujeres...?

En ocasiones ya comienza mal... un embarazo no deseado... una boda para tapar bocas.

- En otras que parecen empezar bien ya ha habido alguna especie de amenaza " o me dices ahora que si, o nunca más te pediré que te cases conmigo"... hay tanto "amor" que la mujer no ve más allá de su corazón...

Me sobran los dedos de una mano para contar las parejas conocidas que se aman profundamente, se respetan y mantienen vivo su amor. , solo ellos me hacen creer que es posible...

¿Qué impide a una mujer escapar del horror?

¿Qué les hace sentirse atrapadas?

...Serás obediente, soportarás todo, harás lo que se te pida... callarás, recuerda: el siempre tiene razón, no le lleves la contraria, si se enfada es por tu culpa, no tienes mano izquierda...la culpa de todo es tuya...

Nadie puede entenderte ni creerte...y poco a poco la mujer cree todo lo que le han dicho que es.

La "educación."...esa maldita educación que convirtió a las mujeres en inútiles personas que no podían pensar, en ese ser que todo lo que tiene que saber, está en la casa… princesas "del amor". “idealistas", .les ha llevado a convertirse en esclavas, en todos los ámbitos de su vida..

.Limpiadora, cocinera, madre, educadora, enfermera, paseadora, animadora...y no lo olvides, bien arreglada, y cuando entre el por la puerta...Sonríe, anímale, hazle la vida agradable "es el amo de tu vida"...

- ¿qué hay de ellas, de su humanidad de sus pensamientos...?

Cuando un hombre pone la mano encima...hace ya mucho tiempo que está matando a la mujer, a "su mujer".

...no vales, no lo haces bien, solo haces que meter la pata, no salgas, no hables, no tengas amigas, son unas putas, estás loca, no sabes lo que dices, eso es mentira...

-"perdona cariño lo digo por tu bien" perdona, lo siento, perdona...

...después llegan insultos mayores...puta, cabrona, aprovechada, mala madre.

-" perdona..no ocurrirá más, te quiero...

También suenan otras palabras "... si tu no me lo haces bien, tendré que buscarmea otra "

Y cuando la mujer ya ha dejado de ser... vienen los golpes.

Ahora me pregunto ¿De quién es la culpa"?.

Me niego a aceptar estas palabras..."la culpa es de ellas"

PaBLO NErUDa

2011-01-03T12:35:00.000+01:00

POESÍA. PABLO NERUDA

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma,
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA
Chile-1904

...volando

2010-12-30T18:51:00.007+01:00

La abuela siempre decía :

¡qué deprisa pasa el tiempo!

Cuando la abuela no estaba continuaba la madre

¡Qué ràpido pasa el tiempo!

Y ahora le tocaba a ella..

¡el tiempo pasa volando!

QUALSEVOL NIT POT SORTIR EL SOL - JAUME SISA

2010-12-23T15:31:00.000+01:00

carta als reis

2010-12-23T15:00:00.001+01:00

Benvolguts reis mags:

Aquest any m'he portat prou bé, dins de la normalitat, no he comés faltes greus, he intentat portar-me bé en la familia, els amics i els companys, he anat al treball regularment, fins que deixaren de necessitar-me, vaig a classe cada dia, faig els deures, i atenc al professor@ quan diu alguna cosa interesant.

ja sé que fa molts anys que no vos he escrit, en casa sempre hem sigut més del grosset de vestit roig, coses de costums, que anem a fer. Ja sabeu que jo continue tenint la mateixa alegria i il.lusió per obrir els regals de nadal com quan era menuda, en això no he crescut gaire.

Bé, només voldria demanar-vos dues coses.... malgrat que se me n'ocorren un muntó d'objectes que en "pirraria" per tindre ( una rèflex, un vestit, un perfum, llibres d'art, un viatge, unes sabates, ipod, un mac, entrades de concerts, cedés de música, vinils...), una d'elles és que no se m'acabe la alegria, i l'altra que el senyor grosset de vestit roig no s'oblide de mi i em porte algun regalet.

atentament. noséqui

Navidad vampírica

2010-12-22T15:06:00.003+01:00

Me he excedido con la hibernación, tenía que haber despertado en verano, y ahora hace mucho frío, demasiado.

Es Navidad. Mis colmillos están retraídos, si intentara sacarlos para clavárselos a alguien, correría el riesgo de que se rompieran. Que dolor… Aparento ser una mujer de 45 años, mi ropa de los años 90 me hace pasar desapercibida. La palidez de mi rostro no desentona en el frío invierno que estamos viviendo. De modo, que me estoy moviendo entre la gente. He visitado un centro comercial y robado algunas prendas, unas botas con tacón fino, una gabardina negra y larga muy larga, una bufanda gruesa también negra y un lápiz de labios rojo. Y por supuesto, un gorro de Papá Noel; me encanta el rojo…

Camino entre la gente, perdón, entre el bullicio, y doy gracias al dios que me creó, sea quien sea, por hacer que haga tanto frío en este momento. Los olores, y en particular el olor a sangre que los vampiros siempre percibimos de un humano vivo y caliente, apenas los siento en este momento. En ocasiones sale vaho de la cabeza de alguien, de su boca, y sientes ese aroma metálico y cálido que inunda tus papilas olfativas… sientes tu cuerpo estremecer por el Hambre, pero enseguida vuelve el frío insípido y apaciguador de los sentidos, y te vuelves a concentrar: debo ingerir sangre pronto, y sin usar los colmillos. No debería rajarle el cuello a nadie, hay mucha gente. Y además… Quizás me manche. Al pensar en estas cosas, paso por delante de un escaparate, donde está representado el nacimiento del niño Jesús. Esto es muy desconcertante para mí, puesto que si el niño Jesús estuviera vivo, sería más joven que yo. Lo miro fijamente durante un rato, y pienso que si Dios existe y es un portador de Paz y amor para la humanidad, debe resultar pues un insulto, mi propia existencia, y de un mal gusto aterrador, que haya despertado de mi letargo justo en estas fechas. Continúo detenida, con una sensación de culpa y horror que me va devorando la cara. Nunca he sabido lo que soy, ni a quién pertenezco. Si soy un sirviente del Maligno o simplemente un capricho de la evolución. Lo cierto es que mato, lo necesito para sobrevivir. La sangre que guardan para transfusiones o la de animales, puede mantenerme algún tiempo, pero al final todos mueren. Quizá sea ese mi destino, suicidarme para dejar de matar, o beber sangre de animales hasta que mi cuerpo pida el final. Lo cierto es que no sé lo que soy, ni lo que debo hacer, así que, siguiendo las leyes de la evolución, decidí hace más de mil años, que fuera la naturaleza la que decidiera y no yo. Lucharía por mi vida y mataría, porque lo necesito. Lo que sucede simplemente, es que una vampira de mi edad, debe cuestionarse las mismas cosas, y repetirse las mismas preguntas, una vez cada siglo, más o menos. Tal vez sea una postura en realidad cobarde, y deleznable desde un punto de vista moral, pero ¿sería justo que los vampiros nos extinguiéramos, simplemente para que algunos humanos dejaran de morir? Con una sonrisa en la boca, debo decir que no. No mataré a nadie hoy, ni tampoco durante la Navidad, tomo esta decisión y decido mantenerla mientras viva. Tampoco me cuesta tanto, puedo permitírmelo, así que tomada esta decisión el siguiente paso es ir a los centros de transfusiones y darme un banquete, hoy es noche buena, a partir de mañana me alimentaré de la sangre de gatos como hacía en los días de Torquemada. Pero por lo menos hoy, disfrutaré de la sangre humana aunque sea prefabricada. Le guiño el ojo al niño Jesús que tengo delante, y le digo en voz baja: -pero no te acostumbres. Me santiguo, y me giro.

El tiempo se ha dilatado frente al escaparate, mi cuerpo habrá permanecido totalmente detenido, cual estatua sin vida. Debe haber sido un espectáculo espeluznante. No obstante, veo que algunas personas han arrojado monedas a mis pies, y un niño próximo, me mira embelesado casi con miedo. - No puedo dejar el miedo en su rostro. –Pienso, y le lanzo una sonrisa angelical, mimetizada de los recuerdos más puros y buenos que he recopilado a lo largo de tantos siglos. Me gano otra sonrisa más para el recuerdo. Y me voy a por la cena, mientras silbo… Noche de Paz.